In passato abbiamo già scritto di come l’area attorno al Gran Bazar di Istanbul sia in realtà molto più affascinante del bazar stesso: un intrico di caravanserragli circostanti, con vicoli tortuosi e passaggi quasi magici che conducono nei luoghi più inaspettati. Non sorprende quindi che ogni tanto ci si imbatta in fantasmi — proprio come in altri punti, su a Eminönü o dall’altra parte del mare, a Pera. Non molto tempo fa, sulla strada verso il Büyük Yeni Han, lungo la via Tarakçılar — la Via dei Venditori di Pettini — un’altra iscrizione fantasmagorica ha catturato la mia attenzione. Come ho scoperto più tardi, Yasin Karabacak ne parla anche nel suo libro recentemente pubblicato sulle iscrizioni multilingue di Istanbul (İstanbul’un çokdilli kitabeleri, 2024).
All’angolo dove la piccola strada del hammam di Mahmut Paşa incontra Tarakçılar, oggi c’è un negozio moderno di abbigliamento — ma sopra l’insegna attuale si distingue ancora l’antica iscrizione.
Nel cartiglio centrale c’è un testo arabo che sottolinea la prosperità onesta e gradita a Dio:
الکاسب حبیب الله | علیك عون الله
[al-kâseb habibullâh | aleyke avnullâh]
Chi guadagna [in modo lecito] è amato da Dio | Che Dio ti aiuti!
Ai lati, un vivace mix di scritture e lingue pubblicizza ancora la vecchia merce:
ΚΤΕΝΟΠΟΙΟΙ ΚΑΙ ΗΛΕΚΤΡΟΠΟΙΟΙ ΧΑΤΖΙ ΑΚΙΑΧ & ΥΙΟΙ
ԹԱՐԱԳԾԸ ՎԷ ՔԷՀՐԻՊԱՐԾԸ ՀԱԾԻ ԱԿԵԱՀ ՎԷ ՄԱԽՏՈՒՄԼԱՐԸ
[taraqji ve kehribarji haji agiah ve makhdumlari]
طراقجی و کهربارجی حاجی اکاه و مخدوملری
[tarâqjı ve kehribârjı hâjı âgiâh ve mahdumları]
FABRICANTS DE PEIGNES ET D’AMBRE HADJI AGHIAH & FILS
La moltitudine di lingue dice la stessa cosa all’unisono — in greco, armeno, turco ottomano scritto in caratteri arabi e in francese: questa era una volta la bottega di Hâji Âgiâh, che vendeva pettini di ambra e senza dubbio altri oggetti costosi in ambra. Non può risalire a molto prima del cambio di secolo, poiché l’hān Biraderler —oggi Koçulu— che ospitava il negozio fu costruito nel 1898/99, all’ombra di un blocco commerciale molto più grande inaugurato pochi anni prima, nel 1895. Il vecchio nome di quel complesso è ancora oggi proclamato sopra l’ingresso principale: Istanbul yeni çarşı, il Nuovo Mercato di Istanbul. Compare ancora con questo nome nelle mappe assicurative di Charles Goad dei primi del XX secolo, anche se qualche decennio dopo fu ribattezzato Abud Efendi Han in onore del fondatore, come riportano le insegne moderne. Sulle mappe di Jacques Pervititch, questo ultimo nome è già usato, mentre Biraderler appare come Narin Han.
Ma non allontaniamoci troppo dal negozio di Âgiâh. Secondo l’elenco commerciale Annuaire oriental, già nel 1907 i suoi figli gestivano un loro negozio nelle vicinanze — e l’entrata menziona addirittura i loro nomi: Hilmi e Cevdet.
Il negozio all’angolo riserva un’altra sorpresa. Dall’esterno non si vede, ma salendo pochi scalini sulla scala di fronte al negozio, emerge un’altra iscrizione sopra l’insegna moderna:
טאראקג֗י ו קי֗יחריבארג֗י חאג֗י ׃אקייאח ו מאחמומלירי
[taraqji ve qehribarji haji aqiah ve mahmumliri(!)]
L’alfabeto è ebraico, ma la lingua non è lo espanyol (giudeo-spagnolo, ladino) parlato dagli ebrei sefarditi. Si tratta invece di turco ottomano — proprio come le versioni in armeno e in caratteri arabi dell’iscrizione. Sebbene gli ebrei sefarditi vivessero nell’Impero dalla fine del XV secolo, l’uso dell’alfabeto ebraico per scrivere il turco ottomano non era diffuso, diversamente dall’armeno o dal greco. Di più di tre secoli e mezzo prima del XIX secolo conosciamo solo pochi esempi isolati: una cronaca del XVI secolo e due frammenti del XVII–XVIII secolo.
Furono proprio le riforme del periodo Tanzimat, iniziate nel 1839, a portare alcuni leader della comunità ebraica a incoraggiare l’apprendimento del turco ottomano. Per facilitarne l’apprendimento, il turco ottomano iniziò a essere scritto con caratteri ebraici — e i giornali sembravano il formato migliore per diffonderlo. Così apparvero Şarkiye (L’Oriente) nel 1864, Zaman (Tempo) nel 1872 (forse ispirato all’omonimo giornale giudeo-spagnolo El tiempo, lanciato lo stesso anno), Ceride-i tercüme (Rivista di Traduzione) nel 1876 e Ceride-i lisan (Rivista della Lingua) nel 1899. Questo è ancora un campo poco studiato, quindi potrebbero esserci stati altri tentativi, ma la maggior parte sembra essere stata effimera. Il più duraturo fu un quinto giornale, Üstad (Il Maestro), pubblicato per tre anni, tra il 1889 e il 1891, a Smirne (l’odierna Izmir). La sua sopravvivenza potrebbe essere stata favorita dal fatto che fosse bilingue, pubblicato sia in giudeo-spagnolo che in turco ottomano — sebbene quest’ultimo fosse riservato principalmente a notizie interne ed estere, rapporti nazionali e locali, barzellette e aneddoti, mentre i testi di maggiore interesse per la comunità fossero tutti in espanyol. Il suo editore era Moïse Franco, che nel 1897 pubblicò la prima storia completa degli ebrei dell’Impero ottomano nel suo Essai sur l’histoire des Israelites de l’Empire Ottoman depuis les origines jusqu’à nos jours.
L’insegna del signor Âgiâh scritta con lettere ebraiche non è dunque così evidente come si potrebbe pensare — neppure nella Istanbul multilingue. Sarebbe affascinante poter consultare copie dei giornali sopra menzionati (in particolare il cronologicamente vicino Ceride-i lisan) per scoprire se chi ha traslitterato il testo ottomano in lettere ebraiche abbia lavorato da uno di essi. Anche solo dall’iscrizione si notano alcune semplificazioni: le due lettere arabe per la k (ق, ک) sono entrambe rese come ק qof, e i tre suoni diversi di h (خ, ح, ه) sono tutti ridotti a ח het, nonostante esistano equivalenti ebraici. Una soluzione particolarmente distintiva è la resa del suono “j” (ج) con un punto scritto sopra la gimel — simile a uno dei segni di cantillazione dell’ebraico classico usati per indicare l’accento (֗ revina) — così come il segno simile a due punti prima di “Aqiah” (׃ sof passuk). Infine, un errore si è intrufolato anche nell’ultima riga: le lettere ebraiche compongono “mahmumliri” invece del corretto “mahdumları” (i suoi figli). Con un’iscrizione così complessa, naturalmente, solo un maestro scalpellino eviterebbe completamente errori. Speriamo che il signor Âgiâh non se ne sia mai accorto.
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