«Aún no sabía a quién había encontrado realmente en Petřín. ¿Me había topado
con alguna secta secreta? ¿Había presenciado el nacimiento de una nueva fe? O, por el contrario, ¿era el culto subterráneo, el estertor moribundo de una religión antigua?»
Michal Ajvaz, La otra ciudad (2005)
La Praga de La otra ciudad, de Michal Ajvaz, es el escenario de muchos ritos misteriosos, algunos ni siquiera realmente ocultos, sino «simplemente visibles por el rabillo del ojo». Un contenedor de arena en la colina de Petřín es, en realidad, el lucernario de la cúpula de una catedral pagana subterránea, y la última puerta del aseo del sótano del Kavárna Slavia se abre a una selva inmensa atravesada por un río poderoso, en la que los miembros de una secta que venera al tigre están masacrando a sus herejes. Todo esto podría considerarse una simple ficción de escritor en el espíritu de Kafka... si no fuera por el hecho de que, durante nuestras estancias en Praga, hemos ido encontrando un número creciente de señales débiles, indicios titilantes, de que la ficción de Ajvaz está mucho más cerca de la realidad de lo que uno se atrevería a pensar.
Ya hemos descrito cómo, poco después del surgimiento de la Checoslovaquia independiente, celebrada anualmente el 28 de octubre como Den vzniku samostatného československého státu (Día de la Independencia checoslovaca), unos vándalos en la Plaza de la Ciudad Vieja de Praga (antes la Plaza del Mercado Viejo, mencionada más arriba) derribaron 
el Mariánský sloup, la Columna Mariana erigida en la década de 1620 en memoria de la victoria de los Habsburgo sobre los estados checos, un monumento que también se utilizaba para señalar el meridiano de Praga; es decir, el momento en que su sombra caía cada día sobre una línea exacta norte-sur se usaba para indicar el mediodía local. Su papel central en el espacio y en la ideología fue entonces suplantado por la estatua de Jan Hus, que, como ya se ha mencionado, también dio lugar a un culto local específico: la religión checoslovaca. El lugar y la estatua, como muestra la imagen de abajo, han demostrado desde entonces ser un imán para cultos heterodoxos. Pero aquí, en este escrito, solo queremos informar honestamente de lo que hemos visto con nuestros propios ojos.
En algún momento de los años posteriores a la transición, se colocaron en el pavimento de la Plaza de la Ciudad Vieja (anteriormente, la Plaza del Mercado Viejo, mencionada más arriba) dos marcadores de piedra y bronce. Uno se encuentra a lo largo de la proyección de la sombra norte-sur de la antigua columna, señalado solemnemente con la inscripción:
Es evidente que esta inscripción va más allá de la mera memoria histórica y alude a un rito mediante el cual los seguidores se esfuerzan por reerguir la antigua columna mariana como una suerte de axis mundi. Y los ritos secretos siempre producen sus propios perseguidores y herejes. De ello da testimonio el hecho de que los verbos en futuro han sido cuidadosamente picados, borrados adrede en un acto de vandalismo, en las cuatro versiones lingüísticas de la inscripción. En Praga, en la Plaza de la Ciudad Vieja, la polémica de iconoclastas e iconófilos lleva cien años desarrollándose, invisible, y solo encarnada en los vestigios de objetos ausentes.
Ahora bien, del mismo modo que Ajvaz asomándose al contenedor de arena en Petřín y atravesando la puerta del aseo del Café Slavia, nosotros también tuvimos la rara ocasión de vislumbrar, siquiera fugazmente, los extraños cultos que prosperan en el crepúsculo de Praga.
Último día de octubre, víspera de Todos los Santos. Deambulamos hasta la Plaza de la Ciudad Vieja al caer la tarde. Al entrar en la plaza por detrás de la casa de la esquina, observamos con sorpresa que una joven monja está rezando en la marca del antiguo emplazamiento de la columna mariana. Ante ella, arde una vela sobre la inscripción de granito. Sostiene un ramo de flores y está a punto de depositarlo en el lugar, un conmovedor acto de devoción. Levanto mi cámara y hago rápidamente una toma, con la intención de hacer más. Sin embargo, no hay tiempo para una segunda foto. La monja se sobresalta al notar la presencia de un fotógrafo. Me mira directamente, visiblemente alarmada, y de inmediato se vuelve y huye corriendo de la plaza. Antes de que podamos alcanzarla, ya ha desaparecido entre la multitud de turistas.
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