DŽIHANŠAH
Belkıya stál před sněhobílou mramorovou stavbou. Vznášela se uprostřed pustiny jako bílý zázrak, pouštní sen, oslnivě zářivá. U její brány stál mladý pohledný muž, oblečený do bílého hedvábí, s dlouhými léty nestříhanými vlasy a vousy.
Daleko od všeho, blízko smrti.
— Vítej v tomto klimatu, cizinče — řekl. Belkıyovi se tento pozdrav zalíbil.
— Asijský člověk není určen svou vlastí, ale svým klimatem — dodal s úsměvem. — Mezi hranicemi mohou být tři nebo čtyři kroky, nebo také žádný; před příkopem či zdí jsou to také jen tři či čtyři kroky. Ale mezi klimaty leží staletí a celé světy. To, že já strážím tuto bránu a ty kráčíš touto cestou, by v jiném klimatu nedávalo žádný smysl. A přesto se poznáváme skrze své vnitřní pouště, své ticho a příběhy vyprávěné během dlouhých nočních cest.
Jejich pohledy se setkaly.
Dva muži, kteří se už stali hrdiny svých vlastních příběhů, se dotkli konečky prstů.
Džihanšah přijal Belkıyua ve svém domě. Jedli, pili a rozprávěli. Nejprve mluvil Belkıya. Džihanšah naslouchal beze slova. Z jiskření v jeho očích Belkıya cítil, že rozumí všemu, co říká. Poznávali se skrze své vlastní životy.
Poté začal vyprávět Džihanšah. (V dávných dobách si lidé takto předávali své životy.)
Byl jediným synem Tahmura Šáha, pána z Gülistánu.
— Dlouho můj otec, Tahmur Šáh, neměl děti. Velmi ho to trápilo a často upadal do smutku. Jednoho dne mu vezír Hajjádž, znalý věšteckého umění, řekl: „Král Chorásánu má dceru. Také je jedináček. Narodila se po mnoha letech čekání, po nesčetných těžkostech a kouzlech. Pokud si ji vezmeš za ženu, budeš mít syna…“ A tak jsem se narodil a nazvali mě Džihanšah, tedy vládce světa. Celý palác se snažil, abych získal co nejlepší vzdělání. Když byl můj otec velmi starý, předal mi trůn. A já už dosáhl věku i moudrosti, abych jej převzal.
— Ale měl jsem vášeň, hlubokou a divokou vášeň: lov…
— Proč lov? — mohl by ses zeptat.
Protože mi bylo dáno úplně vše, vše, co jsem mohl potřebovat, už od okamžiku narození. Nic mi nechybělo. Nemusel jsem pro nic vynakládat úsilí. I mé nejmenší přání bylo okamžitě splněno. Proto se lov stal důležitějším než cokoli jiného. Byl mým jediným skutečným spojením se životem. V lovu na mě čekalo neznámo: nevěděl jsem, co se objeví, s čím se setkám. Zpoza kterého stromu či z jaké dutiny vyjde to, co pronásleduji? V lovu byla magie nevědění. Rád jsem celé hodiny sledoval zvíře a kladl mu pasti. Byl v něm i kus toho, co jsem si vydobyl vlastní silou. Zkoušel jsem svou sílu, stál jsem mu tváří v tvář. Ochutnával jsem samotu.
Jednoho dne, během jedné z nekonečných loveckých výprav, se v odlehlém koutě lesa objevil jelen. Byl krásnější, vznešenější a hrdější než jakékoli zvíře, jaké jsem kdy viděl. Jako by to nebyl jeden jelen, ale symbol všech jelenů. V jeho úzkých, snivých očích jsem viděl hrdou a zamilovanou inteligenci. Na jeho dlouhých rozvětvených parozích jako by spočíval celý svět. Musel jsem ho získat. Nikdy v životě jsem po ničem netoužil tolik.
Vydali jsme se za ním. Hnali jsme se celé hodiny. Objevoval se před námi a zase mizel. Nebylo možné ho dohnat — a právě to mou vášeň ještě zesilovalo. Většina mých vojáků se vyčerpala. Nesdíleli mou posedlost. Všichni jen čekali na můj rozkaz: „Zpět!“. Když jsme dorazili k břehu, sotva jsem poznal, že je to už moře. Neviděl jsem nic než jelena. Skákal podél vody, a pak se v hrůze vrhl do moře a doplaval na ostrov. Byl to Ostrov jelenů, kam od té doby nevstoupil žádný člověk.
Jak bych to mohl vědět? A kdybych to věděl, změnilo by to mé rozhodnutí? Nevím… Ve vášni takové otázky nemají místo, to dobře víš. Vášeň je sama a nahá. Existuje sama v sobě a pro sebe.
Většina koní byla zraněna. Moji vojáci byli vyčerpáním zlomeni. Přesto jsem nechal okamžitě postavit loď a s těmi, kteří ještě měli sílu, jsme přepluli na ostrov.
Odkud jsem mohl vědět o kletbě zabití jelena? Na cestě zpět s tělem jelena se změnil zvuk větru. Toto už nebylo moře, které jsme znali. Strhla se obrovská bouře. Dny jsme byli zmítáni uprostřed oceánu. Bouře byla jako potopa. Neztratili jsme se ani jsme se neutopili, ale byli jsme zmítáni mezi strachem a utrpením. Nakonec bouře utichla a vítr nás zanesl na jiný břeh.
Pochopil jsem, že toto je jiné klima, že začíná dlouhé, prokleté dobrodružství.
Ti, kteří zůstali na břehu, se vrátili a řekli mému otci, co se stalo. Haddžádž provedl věštění a řekl:
— Tvůj syn je naživu, ale do své vlasti se vrátí až po letech, po nesčetných dobrodružstvích.
Poté nezbývalo mému otci nic jiného než trpělivě čekat.
MEZI OPIČÁKY
Dny jsme putovali od pobřeží do vnitrozemí, až jsme dorazili k mramorové pevnosti s železnými branami. Pevnost se zdála být prázdná; mysleli jsme, že je opuštěná. Prošli jsme domy, ulicemi a nádvořími. Nakonec jsme vstoupili do paláce, ale i ten byl prázdný. Udivila nás úplně mramorová architektura a zvuk vody, která všude proudila. Křišťálově čistá, zářící voda neustále tekla. Protékala úzkými kanály a jemnými rýhami do velkých nádrží a odtud se rozlévala po celém městě.
Vešli jsme do velkého sálu paláce. Uprostřed stál obrovský, zdobený trůn posetý drahokamy. Moji muži mě posadili na trůn a obklopili mě, když se náhle vřítila tlupa opic — nevěděli jsme, odkud se vzaly. Lekli jsme se, ale nebylo proč. Opice se pomalu přibližovaly, políbily lem mého pláště a poklekly.
Co tyto opice dělaly v tak uspořádaných stavbách, v tomto civilizovaném městě? Vytvořily tuto civilizaci, nebo ji jen ovládly poté, co vyhladily původní obyvatele? Nezdály se však být bojovné povahy. Brzy každá z nich přivedla sedm osedlaných psů velkých jako muly. Opice, které jsem později poznal jako své poddané, vydávaly divoké zvuky a snažily se něco sdělit rukama a nohama.
Nakonec nasedly na psy a vydali jsme se k návrší. Na jeho vrcholu zářil mramorový monument v ranním slunci, oslnivě se třpytil a stoupal k nebi.
Nápis na něm vše vysvětloval:
„Ó člověče!
Stejně jako ty jsem i já sem dorazil po cestě svého osudu. Stal jsem se králem těchto opic. Celý kraj se dostal pod mou vládu. Trvalo mi mnoho let, než jsem rozluštil tajemství tohoto místa. Tyto opice byly kdysi lidmi. Založily toto město, ale den za dnem upadaly, ztrácely své hodnoty, zapomínaly pravdu; zlo, krutost, nedůvěra a ničení nad nimi převládly. Nikdo nikomu nevěřil; všichni žili z krve a práce druhých. Nepřátelství, tyranie, mučení, lež a podvod se staly každodenní realitou. Ti, kdo je chtěli znovu vést správnou cestou a reformovat jejich společnost, byli zabiti. Pak na ně dopadl Boží hněv. Protože si již nezasloužili být lidmi, znovu se stali opicemi a museli znovu projít celou evolucí.
Vládnout jim je zároveň těžké i snadné. Jsou vázány na člověka, protože si pamatují svou minulost a chtějí se znovu stát lidmi. Ale přesto nemilují. Protože obdiv není láska. Potřebují vedení. Neumějí se řídit sami; musí vždy poslouchat rozkaz někoho jiného. Když zůstanou sami, nedokážou uniknout chaosu. Když nad nimi někdo stojí, ať řekne či udělá cokoliv, tleskají; jsou to opice, nemají vlastní myšlenky, pocity, touhy, hodnoty ani pravdu. Jen se navzájem napodobují; vůbec se nemilují, ale stejně se napodobují. Podobnost a naprostou jednotvárnost považují za ctnost. Proto se nikdo z nich nemůže stát jejich vůdcem.
Ani nepomýšlej na útěk odtud, protože:
Na jihu se dostaneš do země tvorů ghul-yabani [ghul = démon, yabani = divoký, cizí]. Jsou to bytosti, které nenašly své místo ve světě. Cítí nekonečnou nenávist k lidem, ale ještě víc nenávidí opice. Protože ačkoli dostaly možnost stát se lidmi, promarnily ji. Proto často útočí na zemi opic.
Na východě narazíš na hněv ohně a plamenů, protože toto je země sopek. Nemá paměť; vše ničí, aby mohla existovat. Proto nemá minulost ani budoucnost. Když znovu spatří to, co zničila, propadá úplné zuřivosti.
Na severu dorazíš do země mravenců. Jsou to vyspělý druh, velcí jako psi. Mohou existovat jen díky práci; nemilují sami sebe, jen svou práci. Žijí v malém, úzkém světě. Nemají rádi doteky. Ačkoli se pohybují ve skupinách, většina se ani nezná. Jsou utlačovaní, nešťastní a temní. Nesou v sobě hluboké zoufalství a hněv. Lidi vůbec nemají rádi. Pokud půjdeš na sever, roztrhají tě a sežerou.
Na západě tě čeká cesta smrti, trasa Sedmi moří. Nikdo se odtud nikdy nevrátil.
Nejlepší cesta pro tebe je zůstat zde.
Zemři zde.”
Pod koncem nápisu byla hrobka. Pochopil jsem: odtud není úniku. Nezbývá mi jiná naděje než si na tento nový život zvyknout.
Ačkoli jsem byl mezi opicemi králem, nebyl jsem šťastný. Dny jsem trávil poznáváním okolí a hledáním cesty k útěku. Čekal jsem na příležitost. Mezitím jsme s ghul-yabani svedli několik bitev; byly krvavé, ale má přítomnost je odháněla. Opice mi začaly důvěřovat. Byly tak šťastné, že si myslely, že jsem šťastný i já.
Na jaře jsem se vydal na kontrolu hranic se svými muži a několika opicemi na sever. Po dlouhém přemýšlení jsem nakonec zvolil severní únikovou cestu. Věděl jsem, že jde o velmi nebezpečný podnik.
Ostatní směry vedou k jisté smrti.
Ale sever nabízí možnost boje: můžeš bojovat nebo zemřít. Lidštější možnost… smrt a trochu naděje.
Na hranici jsme slavili hojným vínem. Cílem bylo opice opít a zneškodnit je. Rozdělali jsme velký oheň, shromáždili se kolem něj, jedli a pili, a pak opice usnuly. Já a moji muži jsme vyrazili tryskem směrem k zemi mravenců. Cesta trvala dny. Všude bylo prázdno a pustina. Neviděli jsme žádné stavby ani mravence. Všechno bylo opuštěné, prázdné a děsivé. Napětí bylo vyčerpávající. Čekali jsme jen na to, až se mravenci objeví a začne boj. Jistota boje by byla lepší než tato čistá tísnivost.
Dorazili jsme na velkou skalnatou rovinu, když se náhle před námi objevili mravenci velikosti psů. Měli velké tlamy, silné kleště a ostré zuby. Viděl jsem, jak někteří z mých mužů byli přímo před mýma očima roztrháni a sežráni, ale nakonec jsme je s obtížemi odrazili a pokračovali v cestě.
Už jsme věděli, že nás sledují, a zůstávali jsme ve střehu.
O několik dní později nás znovu napadli.
Tentokrát jich bylo více a byli divočejší. To, že jsme jim předtím unikli, je úplně rozzuřilo.
Zbylí muži i naše koně byli roztrháni na kusy. Zachránil jsem se jen já. Běžel jsem jako šílenec, nevím jak dlouho, až jsem dorazil k řece.
Na druhém břehu se rozkládalo přívětivé město s oslnivě bílými budovami. Řeka mi však bránila v cestě a nepouštěla mě dál.
S napůl otočenou hlavou jsem hledal nějakou cestu, most nebo brod.
Pokud by mě mravenci dohonili, nezbývalo by mi nic jiného než skočit do řeky.
Náhle jsem si vzpomněl na toho jelena. Také on uvízl na okraji moře, zatímco jsme ho pronásledovali.
Tehdy jsem byl lovcem; teď jsem se stal kořistí.
A to, co jsem tehdy nepochopil, jsem nyní pochopil.
Oba jsme zůstali bezmocně na okraji vody.
V té chvíli jsem měl pocit, že celé mé dobrodružství se stalo jen proto, aby mě přivedlo sem, k této vodě, a postavilo mě tváří v tvář jelenovi.
Možná tomu se říká osud.
Celé drama lidské existence pramení z toho, že se náš vlastní příběh nekříží s příběhy ostatních.
Tuto myšlenku jsem poprvé vyslovil tam, na břehu vody.
Zatímco jsem o tom přemýšlel, na protějším břehu se objevil starý muž:
– Marně se snažíš, cizinče – řekl. – Tato řeka v noci stoupá, proto se jí říká Noční řeka; ve dne se její voda stahuje a její koryto vysychá. Pokud přežiješ do rána, můžeš ji přejít. Teď se blíží noc a tep řeky sílí…
Zdálo se, že mi nezbývá jiná naděje než počkat na ráno.
A skutečně: ráno se voda stáhla, její zvuk zeslábl a koryto řeky vyschlo. Přešel jsem na druhý břeh a vstoupil do města.
Všechno bylo zavřené. Všichni se uzavřeli ve svých domech. Nikdo s nikým nemluvil.
Zpočátku jsem si myslel, že je to prokleté město. Pak jsem otevřel pootevřené dveře. Hostitel, jeho žena a jejich děti seděli u stolu a jedli. Pozvali mě také dovnitř.
Na mou otázku odpověděli:
– Toto město se jmenuje Nehrevan. Jsme z národa Mojžíšova. Dnes je sobota, svatý den. Bůh nám zakázal v sobotu lovit ryby. Proto jsme vrhali sítě v pátek a vytahovali je v neděli. Byl to malý lidský trik; ale Bůh se na nás kvůli tomu velmi rozhněval a potrestal nás. Vzal nám vodu, a proto řeka vyschla. Veškerá voda byla vyhnána do noci.
Té noci jsem byl jejich hostem.
Druhý den jsem s hostitelem procházel bazar. Hledal jsem cestu domů, znovu mezi lidmi. Téměř jsem se chvěl radostí. Chyběla mi vlast, moji druhové, můj dřívější život.
V bazaru se kolem mě shromáždili lidé a poslouchali, co jsem prožil. Můj příběh je uchvátil; dívali se na mě jako na hrdinu z pohádky.
Mezitím ulicemi procházel hlasatel a křičel:
– Kdo chce získat krásnou otrokyní v hodnotě tisíce zlatých mincí, ať mě následuje!
Pozvání upoutalo mou pozornost. Vyvolávač mě zavedl do domu obchodníka. Posadili mě k bohatě prostřenému stolu plnému lahodných jídel, sladkostí a pečlivě vybraných nápojů. Poté ke mně poslali mladou otrokyni. Už dlouho jsem po svém boku neměl ženu. Spolu jsme strávili šťastnou, krásnou a barevnou noc. Ale bylo jasné, že ráno za to budu muset zaplatit.
Ráno jsme vyrazili na velbloudovi a dorazili k úpatí vysoké hory. Tam obchodník velblouda podřízl a vyprázdnil. Do ruky mi vložil váček zlata a řekl:
– Teď vstoupíš do kůže velblouda a budeš tam čekat. Brzy se ke zdechlině slétnou orli a odnesou ji na vrchol hory. Až tě tam položí, vylezeš z kůže velblouda. Zděsí se a rozletí se pryč. Tam nahoře jsou staré drahokamy a poklady. Nasbíráš je do pytle a shodíš mi je dolů. Pak sám slezeš dolů. Vylézt nahoru je těžké, ale sejít dolů je snadné, jako z každé hory.
Na okamžik jsem zaváhal, ale jakmile jsem se jednou vydal na cestu, už jsem se nemohl vrátit. V našem světě se na každou cestu člověk vydá jen jednou a jsou to cesty bez návratu: čeká nás smrt nebo osud.
Žijeme vypsané cesty…
Vlezl jsem do kůže velblouda a brzy poté orli odnesli zdechlinu.
Když jsem dorazil na vrchol hory, vylezl jsem ven a orli se zděšeně rozletěli. Všechno proběhlo přesně tak, jak obchodník řekl. Všude ležely drahokamy a poklady. Nasbíral jsem jich pytel a shodil ho dolů.
Krátce nato jsem viděl, jak obchodník naskočil na koně a odjel pryč.
Pochopil jsem: byl jsem podveden.
Člověk může zradit nejen toho, koho pošle do hlubin, ale i toho, koho pozvedne na vrchol.
Zůstal jsem zcela sám na vrcholu hory.
Na rozdíl od slov obchodníka nebyl sestup vůbec snadný. Byl téměř nemožný. Všude se otevíraly hluboké rokle a čněly ostré skály. Jediný chybný krok znamenal smrt. Nebylo se čeho chytit, kam stoupnout, po čem sklouznout — nic, žádná prohlubeň ani výstupek, který by dával sebemenší naději na sestup.
Zachoval jsem chladnou hlavu a rozhlédl se. Jedna z roklí byla méně strmá než ostatní. Možná to zkusím tam. Někde jsem začít musel v této pusté hoře, protože zůstat tu nehybně — čekat na co? — nemohlo znamenat nic jiného než smrt.
Už po prvních krocích mi ostré sluncem rozpálené skály rozedraly ruce, kolena i kůži. Šaty mi visely v cárech, byl jsem celý od krve, ale nakonec jsem se ocitl na neznámé pláni.
Podařilo se.
Písečný odstín pláně, suchý vzduch a pouštní klima ohlašovaly začátek nového příběhu.
Měl jsem pocit, že procházím nekonečným řetězcem propojených snů.
Chvíli jsem kráčel nekonečnou plání. Po dlouhé době se přede mnou objevil bílý mramorový palác. Na jeho nádvoří stál starý mudrc s bílým vousem, jako by tam stál už tisíc let. Jeho bílý hedvábný plášť byl přepásán páskem sahajícím až k zemi. Ruce měl složené na břiše a usmíval se na mě. Rozběhl jsem se k němu, políbil mu ruku i lem oděvu. Od tohoto zářícího muže jsem chtěl poznat svou cestu a požádat o pomoc.
Posadili jsme se k jezírku. Naslouchali jsme zvuku malé fontány v tichu nádvoří. Vyprávěl jsem, co se stalo; pozorně poslouchal. Prstem si hladil vousy a přitom se usmíval. Z každého jeho pohybu vyzařoval klid moudrosti a zralosti.
Toto místo bylo klášterem ptáčích dervišů.
Byl ptákům darován prorokem Šalamounem. Šah Mürgh, který přijal Džihánšáha, vysvětlil, že se zde každý týden scházejí ptáci z celého světa. Vlastním jazykem hovoří o vzdálených zemích, různých ročních obdobích, svých tazích a o sobě samých.
Šah Mürgh mě provedl celým palácem. Byl jsem okouzlený. K večeru řekl:
– „Jdu na shromáždění ptáků,“ a nechal mě samotného. Abych se nenudil, podal mi svazek klíčů — od čtyřiceti pokojů paláce. – „Projdi je všechny, bav se, jez a pij. Ale nikdy neotvírej čtyřicátý pokoj, ten s železnými dveřmi! Na ten nesmíš ani sáhnout. Jinak budeš nejvíc trpět ty.“
Udělal jsem, co řekl. Prošel jsem všechny pokoje. Každý z nich byl jiný svět: nekonečná krása, jemnost a bohatství detailů. Přesto jsem si je nedokázal užít; moje mysl se neustále vracela ke čtyřicátému pokoji. Už ve chvíli, kdy jsem vzal klíče do ruky, jsem věděl, že ho musím otevřít. Neustále jsem si ho představoval, žil jsem jím v myšlenkách. Proto jsem si nedokázal vychutnat žádný z ostatních pokojů. Tajemství čtyřicátého pokoje mě nutilo zapomenout na vše ostatní; kouzlo neznáma mě oslepovalo a ostatní pokoje jsem už ani nevnímal.
Rozhodl jsem se: ať se stane cokoli, čtyřicátý pokoj otevřu.
Už dříve jsem se rozhodl, že tento příběh prožiji až do konce.
A nakonec jsem otevřel železné dveře.
A čtyřicáté kouzlo se odhalilo: zahrada jako sen. Kouzelný mramorový bazén, příliš krásný, než aby byl skutečný. Za ním se v světle zapadajícího slunce rudě rozzářilo mramorové kolonádové nádvoří. Pohovky hebké jako ptačí peří, hedvábné šátky a atlasové přehozy připomínající Tisíc a jednu noc se vlnily ve večerním vánku.
O chvíli později se na obloze objevily tři bílé holubice. Jejich křídla se dotkla a vytvořila kruh, když sestupovaly do zahrady k okraji bazénu. Tam se oklepaly, jako by ze sebe shodily šaty — a proměnily se ve tři překrásné dívky. Do té nejmladší jsem se v tu chvíli zamiloval. Svlekly se, vstoupily do bazénu, koupaly se, plavaly…
Ta krása mi oslepila oči. Ztratil jsem vědomí ve svém úkrytu…
Když jsem otevřel oči, stál u mé postele Šah Mürgh a díval se na mě rozzlobeně. Tři holubice i tři dívky už byly pryč.
Omluvil jsem se Šah Mürghovi a vyprávěl mu, co se stalo. Na jeho tváři byl výraz, jako by už předem věděl, co se stane.
– „Říkal jsem ti to, ó Džihánšáhu,“ řekl.
– „Jestli to byl hřích, už jsem začal svůj trest,“ odpověděl jsem prosebně a s nadějí.
Šah Mürgh začal vyprávět:
Byly to dcery krále víl. Nejmladší se jmenuje Gevherengin. Jejich říše leží za pohořím Qaf. Jednou ročně přicházejí, koupou se v bazénu a zase odcházejí. Každý rok ve stejný den… Tak je tomu už po desetiletí. Zdálo se, že nemám jinou možnost: musel jsem čekat celý rok.
Šah Mürgh řekl:
– „Až příští rok přijdou ve stejný den, musíš čekat. Jakmile vstoupí do bazénu, schováš ptačí roucho té, kterou miluješ. Až vyjde, nenajde ho, nebude moci odletět jako holubice a zůstane s tebou: bude tvá.“
Uplynul celý rok. Dny byly těžké, dlouhé a kruté.
Čtyřicet pokojů mramorového paláce stálo jako čtyřicet hrobů…
A ten den nastal. Džihansáh se ukryl. Holubice se objevily na obloze. Jako by se celé nebe vlnilo. Znovu pomalu a tiše sestoupily, dosedly k okraji bazénu, otřásly se, svlékly svůj šat a proměnily se opět ve tři překrásné dívky. Svlékly se a ponořily se do vody…
Schoval jsem Gevherenginino roucho. Dlouho ho hledaly, a když ho nenašly, jejich sestry vzlétly a odletěly.
Gevherengin zůstala.
Gevherengin patřila mně.
Prosila, úpěnlivě žádala, ale já jsem jí nevrátil ani křídla, ani peří, ani holubí šat. Vyprávěl jsem jí o své lásce, o svém uplynulém roce, o celém svém životě, aby mě milovala.
A ona se do mě zamilovala.
Opravdu se do mě zamilovala.
Šah Mürgh nás oddal v klášteře ptáků. Poté jsme spolu vyrazili… do země Gülistán, k mému otci, do mé vlasti.
Při loučení Šah Mürgh řekl:
– „Za žádných okolností jí nevracej její křídla, jinak odletí. I když tě miluje sebevíc, odejde. Někdy člověk odchází právě proto, že miluje. Pokud jí vrátíš křídla, její srdce se rozlomí. Bude se cítit nucena volit. A nakonec si možná vybere svůj šat. Nedávej ji do takového dilematu! Učinilo by to vás oba nešťastnými a strhlo do dlouhého a bolestivého zápasu. Nestojí to za to. Opravdu ne. Nedávej jí křídla! A teď jděte, ať je vaše cesta šťastná!“
Cestovali jsme na jednom z ptáků Šah Mürgha. Byla to dlouhá, barevná a vzrušující cesta. Plná radosti.
Nakonec jsme dorazili.
Tahmur Sah byl nesmírně šťastný, že po tolika letech znovu vidí Džihansáha. Uspořádal velkou hostinu a svou radost oslavil nádhernou slavností nad návratem a štěstím svého syna. I Gevherengin vypadala šťastně.
Vlny intenzivního štěstí mě úplně omámily. Naše první společná noc mě zcela opila. Gevherengino holubí roucho jsem nechal venku. Druhý den ráno ho vzala, proměnila se v holubici a usedla na střechu protějšího domu. Když jsem se probudil, už vedle mě nebyla. Na střeše ke mně promluvila:
– „Ó Džihansáhu! Lstí jsi mě oddělil od mého druhu, od mé vlasti a od svého rodu! Ano, miloval jsi mě, to vím. Myslel sis, že tvá láska vše vyřeší. Že na všechno stačí. I já jsem tě milovala, nepopírám to. Ale když jsem tě milovala, naše podmínky nebyly stejné. Nenechal jsi mi jinou možnost než tě milovat. Nebylo to mé rozhodnutí. Teď musím sama znovu zvážit, zda tě miluji… Pokud mě opravdu miluješ, půjdeš za mnou. Toto je tvá země, jsi mezi svými, můžeš být šťastný. Ale co mám dělat já? Na to jsi nikdy nepomyslel. Milovat není snadné, Džihansáhu. Láska vyžaduje práci. Teď se vracím ke svému otci. Moje země se jmenuje Kevherengin. Budu na tebe čekat.“
Poté odešla. Ještě několikrát zakroužila před Džihansáhovým oknem, rozloučila se s ním a zmizela.
Nebe bylo nyní úplně prázdné.
A Džihansáh pak celé dny hleděl na tuto prázdnotu.
Celý palác se dozvěděl pravdu. Byli svoláni všichni učenci, cestovatelé, obchodníci, věštci, geomanti i derviši. Shromáždili se ti, kteří mnoho viděli a mnoho věděli. Nikdo neznal zemi Kevherengin, ani její jméno nikomu nic neříkalo.
Džihansáh stál bez naděje. Dny, týdny i měsíce plynuly. Trápil se ve své lásce, zmítal se v náručí beznaděje. Kdyby věděl, kam má jít, neopustil by palác ani na okamžik, ale před ním se rozprostíral obrovský svět a čtyři světové strany. Palác ho svíral jako lví klec.
Jednoho dne ho napadlo vydat se do Nehrevanu. Ale ani to místo nikdo neznal. Rozhodl se tedy, že půjde do Bagdádu, města příběhů Tisíce a jedné noci, kde jistě najde někoho, kdo to ví. Nebyla jiná cesta ani naděje. Znovu prožije svůj osud a při návratu na stejný bod se rozhodne jinak a tím jej změní.
A skutečně, v Bagdádu jsem zjistil směr na Nehrevan. Trvalo to dny a noci, ale zjistil jsem to. Zapomněl jsem na veškerou únavu a vydal se na cestu. Sotva jsem dorazil na bazar, volal hlasatel:
– „Kdo chce získat krásnou otrokyní v hodnotě tisíce zlatých, ať mě následuje!“
Šel jsem za ním.
Šel jsem za svým osudem.
Vše se odehrálo stejně jako dříve. Obchodník mě nepoznal, protože denně potkával stovky mladíků, které podváděl, aby zvětšil své bohatství. Pro něj byly všechny tváře i všichni mladí muži stejní.
Došli jsme k úpatí hory, schoval jsem se do kůže velblouda, orli uchopili mršinu, dostal jsem se na vrchol hory a znovu mě oklamali. Sjel jsem zpět na totéž místo, dolů do pláně, našel jsem mramorový palác a Šah Mürgha. Ten mi řekl:
– „Synu, neříkal jsem ti snad, abys jí nevracel křídla? Vaše láska ještě nebyla zkoušena. Láska tvého příběhu tě oslepila, byl jsi nezkušený. Není tak snadné začít všechno znovu, jak si myslíš. Navíc od té doby už sem nepřišli. Rozvrátil jsi řád kláštera a sám jsi se stal nešťastným. Přemíra tvých emocí ti ani nedovolila je skutečně prožít. Tady nikdo neví, kde jsou, ani kde je jejich vlast. Počkej na příští měsíce, až přijde Zümrüd-ü Anka. Jen on ví, kde se nacházejí. Ale zda tě tam odnese, či nikoli, to je nejisté.“
Znovu začaly dny plné čekání.
Mou jedinou nadějí byl Zümrüd-ü Anka.
Byl nadějí všech hrdinů všech pohádek.
Po měsících přišel a já ho dlouze prosil. Byl zvyklý na lásku a milující, znal hodnotu náklonnosti. Slyšel tolik příběhů od těch, které nesl na svých zádech, zestárl v tolika vyprávěních. Pochopil mě, vzal mě na svá záda, ale slíbil, že mě vezme jen k hoře Kaf. Dál se neodvážil, bál se víl. Přišlo mi směšné, že i tak mocný Zümrüd-ü Anka může mít strach.
Cestou jsme se spřátelili. Překročili jsme horu Kaf a on souhlasil, že mě ponese ještě přes jedno horské pásmo. Na hřbetě Zümrüd-ü Anky vypadá svět úplně jinak. Překonali jsme nespočet hor, kopců, plání a zemí.
Kde jsme přistáli, naproti nám stál zářící bílý palác. Leskl se běloskvoucí čistotou vyleštěnou větrem. Všechno bylo pokryto nebeskou modří. Když jsem dorazil k neustále se měnící bráně bílého paláce země Kevherengin, víly mě spatřily a Zümrüd-ü Anka už mezitím dávno zmizel.
Padl jsem do zajetí víl a vyprávěl jim svůj příběh. Gevherengin už mě měsíce očekávala.
Odvedli mě přímo ke králi víl.
Byla to zkouška a já ji obstál: stál jsem u brány Gevherengin…
Za horou Kaf jsem našel tento vílí palác s vysokými věžemi sahajícími do růžových oblaků a došel jsem až ke dveřím Gevherengin. Pokusil jsem se vybavit si její tvář, ale téměř úplně zmizela z mé mysli. Kdykoli jsem na ni pomyslel, vzlétla holubice a odnesla její tvář s sebou.
Král víl uvěřil, že miluji jeho dceru. Jak tomu uvěřil, nevím, protože jsem neudělal nic, abych ho přesvědčil. Možná právě proto mi uvěřil – v prostotě prožité bouře.
Tam nás podle jejich zvyků znovu oddali. Myslel jsem, že začnou šťastné dny. Gevherengin byla po mém boku, ale necítil jsem se doma. Byl jsem cizinec. Všechno bylo nové a neznámé, žádná vzpomínka mě k této zemi nevázala, nic mi nepřipomínalo dětství. Den ode dne jsem byl bledší a nešťastnější, pohled mi bloudil do dálky a můj úsměv byl prázdný.
Gevherengin to chápala. Znala příčinu mého neštěstí a neklidu. Snažila se mi pomoci, ale nemohla nic dělat. Protože i když dobrovolně, byl jsem vyhnancem, a k vyhnanci se nedá snadno dostat.
Nakonec navrhla, že se mnou odejde do mé vlasti. Věděl jsem, že je to oběť. Chtěla mi oplatit mou oběť. Přitom by musela projít stejným utrpením jako já. Po čase by i ona tam v mé zemi pocítila stejnou cizost a samotu jako já zde.
Když jsem jí to řekl, usmála se:
– „Ty jsi muž,“ řekla, „ty neumíš měnit košili. Já jsem žena; pro mě není problém obléknout tvé barvy. Co se ty jako muž nenaučíš, to mě jako ženu naučili. To je vše.“
Nezbylo mi nic jiného než jí věřit a spolehnout se na ni. Věděl jsem, že je to sobectví mužské lásky.
Po čase jsme vyrazili na cestu. Král víl nám dal na ochranu skupinu ifritů. Cestovali jsme pomalu, často jsme se zastavovali a snažili se užívat si cestu. Proto se naše putování protáhlo.
V jednom tábořišti ifriti ospale seděli, já u ohně udržoval plamen, aby nevyhasl. Gevherengin odpočívala o něco dál v našem stanu. Najednou z ničeho nic zaútočila smečka leopardů. Nikdo nevěděl, odkud přišli ani co hledali v této pusté krajině. V jediném okamžiku nás zaplavili a zůstala po nich jen roztrhaná Gevherengin. Ten rudý stan volal smrt. Nedokázal jsem najít slova pro svou bolest. Při každém útoku jsem zůstal naživu, abych po celý život nesl bolest těch, kteří byli roztrháni.
A teď Gevherengin… právě v době naší mladosti, nejkrásnějšího a nejšťastnějšího období života… Od té doby už v této krajině žádné leopardy neviděli…
Jeden ifrit šel ke králi víl a vyprávěl, co se stalo. Král se objevil u mrtvého těla své dcery. Požádal jsem ho:
– „Ó vážený králi! Dovol mi pohřbít mou ženu tam, kde zemřela, a střežit její hrob až do konce mého života. To je moje poslední a jediná prosba k tobě,“ – řekl jsem.
Král, který věřil mé lásce, uvěřil i mé bolesti.
– „Říká se, že velká láska nemůže existovat bez velké oběti,“ – řekl. – „Nemám co dodat, ó Džihanšaha, není mým úkolem vás rozdělovat. Dělej, jak chceš.“
Hle, ó Belkıya! Od toho dne zde střežím tento hrob. Střežím svou vlastní smrt. Už jen sleduji střídání ročních období…
Když Džihanšah dokončil svůj příběh, Belkıya se zvedl:
– „Vím, že se nechceš vrátit mezi lidi. Nemohu ti přát nic jiného než vnitřní klid. Teď odcházím.“
Džihanšah doprovodil Belkıyu a jejich prsty se znovu dotkly. Jejich příběhy se smísily.
Osud určil Belkıyovi další dlouhou cestu. Nakonec došel k velké zahradě. Zahrada… znovu zahrada! Pocit ztraceného ráje! Sotva Belkıya vstoupil do zahrady, otevřel se před ním obrovský vějíř, který zakryl výhled. Ten vějíř, ta barevná magie, byla krásnější než samotná zahrada, protože i když to nebyla zahrada, evokovala ji svými tvary a barvami.
Pak se vějíř zavřel.
A před Belkıyou se objevil v celé své nádheře a kráse Tavus-u Âzam, Velký páv.
Belkıya se zeptal:
– „Ó krásný ptáku! Ó požehnaný ptáku! Kde jsme? Kdo jsi?“
– „Toto je zahrada Hızır (Chidr). Bydlím zde. Říkají mi Tavus-u Âzam, Velký páv. Byl jsem vyhnán z ráje spolu s Adamem.“
Tavus-u Âzam vyprávěl Belkıyovi, jak byl vyhnán z ráje. Vyprávěl to úplně jinak. Belkıya poslouchal ohromeně, protože musel znovu přehodnotit vše, co dosud věděl.
– „To je jedno,“ – řekl Tavus-u Âzam. – „To je jiný příběh.“
Belkıya se zeptal:
– „Ó Tavusi! Můžeš mě vrátit mezi lidi, do mé vlasti?“
– „To není můj úkol,“ – řekl. – „Počkej, Chidr brzy přijde, jemu můžeš říct svůj problém, možná tě pošle zpět domů.“
Chidr vyslechl Belkıyovu prosbu. Když skončil, řekl:
– „Zavři oči,“ – a vzal ho za ruku. Belkıya pevně zavřel oči. Když je otevřel, stál před svým palácem.
Šahmeran se zde odmlčel.
Džamsap zůstal ohromen. Belkıyův návrat ho naprosto zaskočil.
– „Celé toto dobrodružství skončilo v jediném okamžiku?“ – zeptal se Džamsap.
– „Takový je život,“ – řekla Šahmeran. – „I život končí v jediném okamžiku, že ano?“
Byla smutná. Dokončila vyprávění. A věděla, že Džamsap odejde.
– „Nemohu v tomto příběhu pokračovat,“ – řekla Šahmeran. – „Ostatně tisíc a jedna noc už také skončila.“
– „Mám tedy také zavřít oči, ó Šahmeran?“ – zeptal se Džamsap.
Šahmeran odpověděla:
– „Vím, že odejdeš, nemohu tě tu déle zadržet. Mám jen jednu prosbu: až se vrátíš do své vlasti, nikdy nechoď do lázní. Kdo spatří Šahmeran a pak jde do lázní, tomu se pod pasem pokryje kůže šupinami a tím odhalí své tajemství. Pak se dozvědí, že mě viděl a setkal se se mnou.“
Džamsap znovu přísahal. Dlouze sliboval, že nikomu nic neřekne a že nikdy nepůjde do lázní.
Šahmeran zavolala jednoho ze svých ifritů a přikázala mu, aby Džamsapa doprovodil až k východu.
– „Teď jdi,“ – řekla. – „Nezastavuj se, jdi hned.“
Poté za ním dlouze plakala.
Add comment