La courte vidéo ci-dessous a été publiée début janvier sur Instagram, juste quelques jours avant que l’Internet entier ne soit coupé en Iran. Dans l’enregistrement, un jeune musicien, Yâshâr Alipur, joue du târ, le luth persan à la forme caractéristique. Selon la légende, la vidéo a été enregistrée la veille dans le métro de Téhéran. Bien que le système considère généralement les musiciens de rue comme de simples mendiants, l’artiste sonore Vedâd Fâmurzâde écrivait déjà il y a presque dix ans sur la présence croissante de musiciens émergents et amateurs parmi les artistes de rue – à une époque où ce phénomène n’avait que cinq ou six ans. Le contexte est donc important, mais ce qui compte encore plus que la performance de rue, c’est la chanson que joue le jeune homme.
L’œuvre est un tasnif, une chanson de type ballade, avec paroles et musique du poète et auteur-compositeur Abolqâsem 'Âref Qazvini. Elle a été composée pendant la Révolution constitutionnelle iranienne (1905–1911), plus précisément pendant la période du Deuxième Parlement, entre 1909 et 1911. Une chanson patriotique – comme beaucoup d’autres tasnif de 'Âref – mais celle-ci est devenue la plus populaire, surtout à partir des années 1950 et 60. Avec le temps, elle est entrée dans le répertoire de la musique classique persane (dastgâh), à l’instar de Dawn Bird, la chanson patriotique de son contemporain et ami Mohammad-Taqi Bahâr, dont nous avons déjà parlé.
À cette époque, en janvier 1913, l’informateur de l’iraniste Edward G. Browne – qui devint plus tard son assistant – le militant politique formé à Istanbul et largement voyageur, Mirzâ Hossein Kâzimzâde, décrivait ’Âref comme quelqu’un dont « l’apparence a quelque chose de derviche ; il chante souvent ses propres vers avec accompagnement musical lors de rassemblements publics et patriotiques, où il est toujours chaleureusement applaudi » (Edward G. Browne : The Press and Poetry of Modern Persia. Cambridge, 1914. xvi. p.).
Le père de ’Âref le destinait au clergé, mais après son arrivée à Téhéran en 1898, sa voix attire rapidement l’attention de l’élite locale, puis du shah Mozaffar al-Din, dont il rejoint la cour pendant un temps. Il devint ensuite partisan de la Révolution constitutionnelle. En 1921, il rejoignit le général Pessian, qui proclama le gouvernement autonome éphémère du Khorasan ; après la mort de Pessian, il soutint le futur Reza Pahlavi. Sans doute en raison de son tempérament difficile, il mourut pauvre et seul à l’âge de cinquante-deux ans à Hamadân.
Le portrait le plus connu de ’Âref, depuis ici
Il n’existe aucun enregistrement de ’Âref lui-même – bien qu’un des meilleurs magasins d’instruments de Téhéran porte désormais son nom – mais nous avons de nombreuses performances d’autres artistes, de Elahé à Parissa et, bien sûr, Mohammad Reza Shajarian. Comme c’est souvent le cas, c’est la version de Shajarian qui est devenue la plus connue.
De l’album راز دل Râz-e del (Le secret du cœur, 1979), enregistré avec l’ensemble Pâyvar
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هنگام می و فصل گل و گشت چمن شد |
hangâm-e mey o fasl-e gol o gasht-e chaman shod |
C’est la saison du vin, des roses, des promenades dans les prairies
la cour du printemps est débarrassée des corbeaux et des corneilles
à cause du nuage généreux, Rey est devenu l’envie de Khotan*
comme moi, l’oiseau en cage devient triste pour notre patrie
que tu es tortueux, ô destin ! que tu es cruel, ô destin !
vengeur tu es, ô destin ! tu n’as ni foi ni credo, ô destin !
du sang de la jeunesse de la patrie jaillit la tulipe
sous le poids du deuil* même le cyprès se plie
de cette douleur, le rossignol se cache à l’ombre de la rose
et la rose, comme moi, déchire son vêtement de chagrin
avec toutes nos larmes, retourne la face de la terre,
si tu tiens même une poignée de la terre de ta patrie, jette-la sur ta tête
tiens-toi en défense [de la patrie] et prépare-toi à des jours plus sombres
que ta poitrine soit un bouclier contre la flèche de l’ennemi
Sa popularité se voit peut-être encore plus clairement dans des réinterprétations modernes, comme celle du jeune musicien jouant dans le métro. Le poème complet est rarement interprété ; la plupart des versions n’incluent que quelques-uns des couplets ci-dessus — voire moins. Ces lignes ont sans doute conservé leur pertinence au fil du temps, peut-être parce qu’elles s’inspirent fortement de l’imagerie bien connue de la poésie persane. La ligne du titre est sans doute la plus puissante. Bien qu’elle ne soit pas entendue dans l’enregistrement du métro mentionné ci-dessus, quiconque connaît la mélodie s’en souviendra immédiatement : از خون جوانان وطن لاله دمیده az khun-e javânân-e vatan lâle damide, « du sang de la jeunesse de la patrie jaillit la tulipe ». La tulipe — ou la couronne impériale (persan لاله واژگون lâle-ye vâzhgun, la tulipe inversée) — serait selon la légende née du sang versé de l’innocent héros mythique Siyâvash. Comme nous l’avons écrit précédemment, l’histoire de Siyâvash — racontée dans Le Livre des Rois — et avec elle la tulipe/la couronne impériale est devenue un symbole central iranien de liberté opprimée mais renaissante, surgissant à nouveau du sang des martyrs. ’Âref condense tout cela en une seule ligne.
Cette image détient également la clé d’un autre aspect de la popularité de la chanson. L’histoire moderne de l’Iran s’est déroulée à plusieurs reprises de manière à rendre cette ligne — avec le désir de l’aube — douloureusement actuelle à maintes reprises. Peut-être jamais autant que ces dernières semaines, après la répression brutalement violente des manifestations qui se poursuivaient depuis fin décembre.
La chanson a un vrai poids — ce n’était donc pas une coïncidence si c’était ce morceau qu’on entendait dans le métro de Téhéran à ce moment-là. Et pas seulement là : avant la coupure, j’ai vu d’autres musiciens à l’intérieur de l’Iran l’interpréter également (et après, les membres de la diaspora ont continué à le faire). « Ces jours-ci, c’est ce que je me surprends à fredonner », écrivait l’un d’eux, à peine un jour avant que l’Iran soit coupé du reste du monde. On ne peut qu’espérer que l’aube tant attendue arrivera enfin — et que les couronnes impériales ne fleuriront pas en vain.
Préparation pour le prochain Nouvel An perse. Une version réimaginée et mise à jour de la série de timbres du Nouvel An vieille de cinquante et un ans (1975 / 1354) : le timbre central illustre magnifiquement le célèbre couplet mentionné ci-dessus. Graphique de Mehrdad Aref-Adib, de ici. Ce n’est qu’après avoir terminé ce billet que j’ai remarqué qu’il avait également récemment écrit un court article sur ce tasnif.
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