Die Vergangenheit hat begonnen

„Die Grenze unserer Welt liegt nicht in der Ferne, weder am Horizont noch in den Tiefen; sie flackert schwach viel näher, an den verschwommenen Rändern unserer intimsten Räume. Eines Morgens findet jemand einen sich windenden Seestern auf dem feuchten Teppich des Wohnzimmers oder ein eigensinnig wirkendes kleines Götzenbild, vogel- und schildkrötenförmige Apparate, die bisweilen summen und eine rote Glühbirne dort blinken lassen, wo ihre Augen sein sollten, oder Bücher, gedruckt in unbekannten Schriftzeichen, gefüllt mit regenbogenfarbenen Illustrationen von Dschungeltempeln und Tigern. Diese Dinge sind lediglich zufällig an unsere Ufer gespült worden, und wir umhüllen sie umgehend mit Ersatzbedeutungen, die wir aus falschen Analogien unserer eigenen Erfahrung ableiten. Der schützende Arm der vorsichtigen und listigen Gottheit der Grammatik bewahrt uns und verbirgt vor uns die Gesichter der Monster.“

Michal Ajvaz: Druhé město (Die andere Stadt), Brünn 2005

So wie die zufälligen Gegenstände, die aus der dunklen, irrationalen und surrealen „anderen Stadt“, verborgen hinter dem vertrauten, alltäglichen Prag, in unsere eigene Welt eindringen — Gegenstände, durch die Michal Ajvaz allmählich zu ihrer Existenz erwacht — sich als nicht das erweisen, was sie zu sein scheinen (der Sandkasten auf dem Petřín-Hügel ist in Wirklichkeit das Oberlicht einer unterirdischen heidnischen Kathedrale, und die letzte Tür der Keller-Toilette im Café Slavia öffnet sich zu einem endlosen Dschungel, durch den ein gewaltiger Fluss fließt, wo Mitglieder einer tigerverehrenden Sekte ihre eigenen Ketzer schlachten), so ist auch die ungarische Krone, die auf dem kleinen Platz gegenüber dem Bahnhof von Dunakeszi steht — auf ihren Stonehenge-ähnlichen Dolmen schmelzend wie Dalís Uhren, die Zeit auflösend und außer Kraft setzend — nicht identisch mit der ungarischen Krone, die wir in den vorherigen zwei Beiträgen gesehen haben, auch wenn sie ihr auf unheimliche Weise ähnelt. Jene ist das Herrschaftszeichen, das seit dem 12. Jahrhundert von den ungarischen Königen verwendet wurde; ihre unterschiedlichsten Ursprünge, die feinen Limoges-Emailarbeiten des 11. Jahrhunderts und die byzantinischen Cloisonné-Emailarbeiten des 12. Jahrhunderts, das eingefügte Porträt Kaiser Michael Dukas’ — vielleicht tatsächlich — an der Stelle, wo einst ein Bild der Jungfrau Maria stand, das aus unbekannten Gründen stolz schief aufgesetzte Kreuz sowie ihre gesamte bewegte Geschichte bilden zusammen einen getreuen Spiegel tausend Jahre ungarischer Staatlichkeit. Die in Dunakeszi modellierte Krone hingegen wird als mehrere tausend oder gar zehntausend Jahre altes uraltes innerasiatisch-hunnisches — oder vielleicht sumerisches (was letztlich dasselbe sein soll) — magisches Modell des Universums präsentiert, als Energiezentrum, als Summe unendlichen Wissens, das entweder außerirdischen Ursprungs oder dem kollektiven Unbewussten der Menschheit entstammt, als Tabernakel der höchsten Religion, die je existiert oder auch nur erdacht worden ist. *

Die Priester und Anhänger dieser Religion gehen unter uns, ebenso wie der nächtliche Hohepriester des Dargus-Glaubens in Ajvaz’ Roman, der tagsüber Kellner in einem Bistro in Pohořelec ist. Starrköpfige Calvinisten, die den papistischen Götzendienst verächtlich verurteilen und doch den Namen der Heiligen Krone ehrfürchtig aussprechen. Täglich kommunizierende Katholiken, die mit der ergebenen Unterstützung ihres Pfarrers Woche für Woche in Gebetskreisen das Evangelium der Heiligen Krone verbreiten. Abteilungsleiter der Széchényi-Nationalbibliothek, die den großen Saal der Nationalbibliothek der Verkündigung des Kultes öffnen. Architekten — der führende Ritterorden dieser Religion — von denen man statisch solide Häuser erwarten würde und stattdessen Baupläne der weltumspannenden Energielinien der Heiligen Krone erhält. Goldschmiede, Bildhauer und Kunsthandwerker, die einerseits mit ihrem Namen für die Authentizität des Ursprungsmythos des Kultobjekts bürgen und andererseits Gemeindezentren, öffentliche Plätze, Institutionen und Publikationen mit von diesem Mythos inspirierten Werken füllen. Ihre Präsenz ist auf dem Land, wo auch ich lebe, stärker spürbar als in der Stadt, wo — wie Ajvaz sagt — der schützende Arm der vorsichtigen und listigen Gottheit der Grammatik ihre Netzwerke und lokalen Gemeinden wirksamer vor unseren Augen verbirgt, deren regelmäßige Zusammenkünfte geistig von den wandernden Propheten der Religion genährt werden.

Die Krone von Dunakeszi weist klar auf diese noch verborgene andere Welt hin, nicht nur durch ihre charakteristischen stilistischen Merkmale — starre, idolartige Ausführung, rustikale Dolmen, eine kurganartige Unterstruktur —, sondern auch dadurch, dass sie eine der zentralen Lehren des Kultes verkörpert: dass der Winkel des Kreuzes auf der Krone — oder nach bestimmten Konfessionen des Turul-Vogels, der ursprünglich an seiner Stelle stand — exakt der Neigung der Erdachse entspricht, also dem Winkel zwischen der Ebene der Ekliptik und der Erdachse. Um dies zu betonen, schob der Bildhauer die Krone so auf die Dolmen, dass nun alles an ihr schief steht, außer dem einen Element, das wirklich geneigt ist, dem Kreuz, das sich nun senkrecht zum Himmel erhebt, parallel zur Erdachse, wie eine winzige magische Antenne, direkt auf den Polarstern gerichtet.

Noch verborgen, sage ich. Denn während Michal Ajvaz beschreibt, wie eine „andere Welt“ still die Hohlräume der alltäglichen Realität füllt, hat ein anderer tschechischer Schriftsteller, Karel Čapek, bereits in seinem Roman Der Krieg mit den Molchen geschildert, was geschieht, wenn in einer destabilisierten Situation jene andere, dunkle und surreale Welt gewaltsam in die unsere eindringt.

Gott bewahre uns davor.