„Wo waren wir stehen geblieben?“, fragte der Meister.
„Im Reich von Şahmeran“, antwortete ich.
Es war ein märchenhafter Garten – oder ein Märchen, das zum Garten geworden war. Der weite, fein geäderte Marmorboden erstreckte sich bis zum Horizont und ließ einen selbst den Gedanken an den Horizont vergessen. Hinter den langen Säulen, die ihn umgaben, schien sich ein anderer Himmel zu öffnen, in einer anderen Farbe; eine zweite Sonne ging langsam unter. In der Mitte eines großen Beckens, das von blaugrünen Fliesen umgeben war, ließ ein farbenfroher Brunnen das Wasser schäumen und verbreitete ringsum eine stille, kühlende Atmosphäre.
Aus dieser Stille schöpfte Camsap Hoffnung. Er wünschte sich, dass der Schlüssel zu seiner Rückkehr auf die Erde – eine Offenbarung, ein Zeichen – aus diesem lautlosen Raum hervortreten möge. Plötzlich verstand er, warum das Paradies so oft als ein gewaltiger, unendlicher Garten dargestellt wird. Er verstand die himmlische Hoffnung. Wie vieles man auf einmal begreifen kann, wenn man allein und ohne Hoffnung dasteht. Das war die Kraft der Stille.
(Währenddessen ließ er seinen Blick durch den Garten schweifen.)
In diesem gewaltigen Garten gab es keinen einzigen Apfelbaum. Für ihn war das ein großes – ein sehr großes – Zeichen des Vergessens.
Camsap ging langsam auf die Mitte des Gartens zu, als er auf der rechten Seite des Hofes, auf einer erhöhten Plattform, einen Thron von erstaunlicher Größe und Schönheit bemerkte. Er war mit unzähligen farbigen Edelsteinen, Perlmuttintarsien und kunstvollen Schnitzereien geschmückt. Er strahlte grenzenlose Macht und unerschütterliche Herrschaft aus. Als er die Stufen des Thrones erreichte, traten plötzlich zahlreiche Ifriten, Schlangen und Drachen in den Garten – ganz im Einklang mit der traumhaften Stimmung des Ortes.
Die Stille brach im furchterregendsten Moment.
Als Camsap den Garten zum ersten Mal entdeckte, fühlte er sich inmitten von Stille und Kühle, als würde er bald befreit werden, als wäre er schon am Abend wieder zu Hause. Doch nun wischten Angst und Erstaunen alles hinweg, und ein tiefes Gefühl der Hoffnungslosigkeit trat an ihre Stelle. Jetzt dachte er, selbst der Himmel sei kein sicherer Zufluchtsort. Er verstand, dass nichts – absolut nichts – die unendliche Unruhe des Menschen stillen kann, außer der vollkommenen Stille, das heißt: dem Tod.
Plötzlich stiegen farbige Rauchschwaden zum Himmel auf; jede einzelne zeichnete einen feinen Regenbogen, bevor sie sich in einem schneeweißen Nebel auflöste. Nach wenigen Minuten konnten weder Camsap noch die Schlangen, Ifriten und Drachen etwas sehen – der Garten war von Wolken bedeckt. Alles war von einem weißen, wirbelnden Nebel umhüllt. Bald verzog sich der Rauch, alles kehrte an seinen Platz zurück, und inmitten des Nebels erschien ein gewaltiger Ifrit. Mit großer Ernsthaftigkeit trug er ein silbernes Tablett auf dem Kopf und stellte es ehrfürchtig auf den Thron.
Auf dem Tablett lag Şahmeran.
Das Tablett schwebte zu seinem Thron.
Camsap kniete sich langsam nieder, verzaubert.
Das war Şahmeran. Er erkannte sie.
Er hatte ihr Abbild schon auf unzähligen Tafeln gesehen. Keine glich ihr vollständig, aber jede erinnerte ihn an Şahmeran. Ihre Geschichte kannte er jedoch nicht. Er hatte sie nicht gehört, nicht gefragt, kein Interesse gezeigt. Wäre alles anders gewesen, hätte er ihre Rolle in der Geschichte gekannt? Das werden wir nie erfahren.
„Willkommen in meinem Reich“, sagte Şahmeran. „Fürchte dich nicht; die Schlangen, Ifrits und Drachen, die du um dich siehst, sind alle meine Freunde, meine Helfer. Niemand hier wird dir etwas antun.“
Camsap dachte, dass diese für Şahmeran „Niemand“ waren.
Jeder hat in seinem Leben andere „Niemand“.
„Mein Name ist Yemliha. Ich bin die Königin aller irdischen Schlangen. Die Menschen und meine Untertanen kennen mich als Şahmeran. Du stehst jetzt unter meinem Schutz; keine Angst kann dich erreichen. Aber du musst mir sagen, wie du hierhergekommen bist und was du suchst.“
Camsap erzählte Şahmeran alles, was ihn bis hierher geführt hatte.
Şahmeran hörte aufmerksam zu und nickte dann ernst:
„Also hat die Menschheit uns wiedergefunden. Das bedeutet, dass sie uns dieses Mal nicht so leicht den Rücken kehren wird.“
Camsap antwortete sofort:
„Wenn du von meinen Freunden sprichst, die mich am Brunnen allein gelassen und meinem Schicksal überlassen haben, haben sie keinen Grund zur Angst. Sie wollen vor allem vergessen, was dort geschehen ist: den Brunnen und mich, der dem Tod überlassen wurde, also ihren eigenen Verrat.“
Şahmeran: „Ich spreche nicht von ihnen, sondern von den Menschen.“
„Ist es nicht unfair, alle über einen Kamm zu scheren?“ fragte Camsap.
„Nein“, antwortete Şahmeran. „Menschen neigen zum Verrat. Deshalb darf niemand unseren Ort kennen; unser Geheimnis muss bewahrt werden. Wir sind Wesen, deren Leben vom Geheimnis abhängt. Denk daran: Als du hierherkamst, genau wie du Angst vor uns hattest, erschrak ich, als ich dich sah. Hör gut zu: Ich sage nicht ‚Ich hatte Angst vor dir‘, sondern ‚Ich sah dich und erschrak‘. Vor langer Zeit vertraute ich einmal einem Menschen. Ich stellte ihn einmal auf die Probe. Ich bezahlte einen hohen Preis für dieses Vertrauen. Deshalb will ich nie wieder Verrat erleben, Camsap. Der Schmerz des Verrats ist so, dass ein Teil des Herzens für immer bricht. Der Verrat eines geliebten, vertrauenswürdigen, treuen Menschen ist nicht nur Schmerz, er ist unerträglich.“
„Ich möchte, dass sie mir vertrauen“, sagte Camsap.
„Ich auch“, antwortete Şahmeran.
Es folgte eine lange, ernste Stille. Die Ifrits, Schlangen und Drachen, die den dunklen Hof des Gartens umgaben, lauschten respektvoll dem Gespräch.
Mit gesammelter Kraft wandte sich Camsap dem unausgesprochenen Geheimnis zu, das immer um ihn geschwebt war:
„Also schickst du mich nicht zurück zur Erde, Şahmeran?“
Şahmeran schwieg lange, und Camsap sprach erneut:
„Ich schwöre, ich verrate niemandem den Ort...“
Als er zum ersten Mal aus dem dunklen Brunnen entkam und diesen Ort fand, dachte er, er wäre bis zum Abend zu Hause. Jetzt jedoch fühlte er, dass er nie entkommen würde, als sei er in eine Falle geraten. Er erkannte, wie schnell einem die Dinge entgleiten, wie leicht wir verlieren, was wir greifen, berühren und festhalten.
„Bitte, glaub mir“, sagte er. „Ich will mehr, als nur losgelassen zu werden; glaub mir und lass mich zurück auf die Erde, nach Hause, an meinen Ort.“
Şahmeran: „Denk daran, Camsap: Der Weg, der dich hierher geführt hat, war von Verrat geprägt. Kein guter Anfang. Von nun an ist der Pfad mit Bosheit gepflastert. Wenn der Verrat einmal beginnt, begleitet er einen Menschen sein Leben lang.“
„Wie kann ich dich überzeugen?“ seufzte Camsap.
„Was willst du beweisen?“ sagte Şahmeran. „Der heutige Camsap kann schwören und mich überzeugen; aber der zukünftige Camsap wird nicht derselbe sein, der heute schwört. Wie könntest du in seinem Namen versprechen?“
Verzweifelt begann Camsap zu weinen.
Şahmeran: „Dann hör zu! Ich erzähle dir die Geschichte von Belkıya.“
„Von Belkıya?“
„Ja, von Belkıya, dem ersten Menschen, der verraten hat. Bist du bereit?“
„Ja, ich bin bereit“, sagte Camsap.
„Bist du bereit?“ fragte der Meister.
„Ja, ich bin bereit“, antwortete ich.
„Dann setzen wir morgen fort“, sagte er.
Zu diesem Zeitpunkt war ich mir Camsaps Gefangenschaft noch nicht bewusst. Alles hatte noch den Geschmack eines Abenteuers. Für Camsap war alles ein Abenteuer gewesen, bis er in den Brunnen fiel; sein Leben begann dort erst richtig; für mich (oder sagen wir für uns: Zuhörer, Schriftsteller, Leser) war es nach dem Sturz… Wir alle waren Zuschauer eines anderen Schicksals.
Vielleicht ist dies die Magie des Schreibens, Lesens und Zuhörens: Mit einer Art umgekehrter Magie das Geschehen von uns fernhalten.
Und manchmal genau das Gegenteil: es näherbringen…
Die Magie des Zeichnens oder Schreibens, also das, was beim Erschaffen an der Hand haftet, dient dazu, einige Entfernungen zu überbrücken und andere zu vergrößern.
In jener Nacht lag ich im Bett und dachte über den Beginn von Camsaps Abenteuer nach, aufgeregt; was danach geschah, betraf mich genauso wie ihn.
Ich dachte an Camsap, während ich Şahmeran zeichnete.
Doch ich bemerkte noch nicht: In dieser Geschichte interessierte mich nicht Şahmeran, sondern Camsap. Aus irgendeinem Grund wusste ich nicht, was ich mit dem Gesicht von Şahmeran anfangen sollte, als der Moment kam. Die wenigen Şahmeran, die ich bisher gezeichnet hatte, ähnelten viel mehr Camsap. Meinem eigenen Camsap.
Augen, die sich besorgt vergrößerten; ein Gesicht, das sein Schicksal einem anderen überließ. Die Erwartung eines Gefangenen…
Später erkannte ich, dass ich ungewollt den wahren Şahmeran gezeichnet hatte. War Şahmeran nicht auch ein Gefangener?
Einst war er in der besonderen Gefangenschaft der Existenz gefangen. Dieses majestätische, heilige, schöne Wesen fand keinen richtigen Platz weder bei den Menschen noch bei den Schlangen, gefangen an der Grenze der Erkenntnis, wartend in seinem eigenen Inferno, still und einsam. Sogar das Erwachen seines Volkes hing von seinem Überleben ab.
In jenen Tagen war jeder Şahmeran, den ich mit Camsap im Sinn zeichnete, die richtige Interpretation eines Fehlers. Manchmal beginnen Menschen aus einem Fehler, um die Wahrheit zu finden…
Mein ganzes Leben war inzwischen zu einer Şahmeran-Geschichte geworden. Tagsüber in der Werkstatt (mit der greifbaren Realität von bunten Fäden, Knäueln und Tafeln), nachts zu Hause (im leeren Raum in der Dunkelheit, bereit zum Schlafen) verschmolz die Geschichte von Şahmeran eng mit mir. Aus dieser Geschichte konnte ich nichts auf mein eigenes Leben anwenden. Alles war weit entfernt von mir, oder zumindest schien es so.
Mein ganzes Leben war wirklich eine Şahmeran-Geschichte; erst später, durch größere Kosten und tiefere Schmerzen, würde ich sie verstehen und begreifen.
Während ich Schönheit und Tod kennenlernte…
Denn ich war noch nicht in den Brunnen hinabgestiegen, hatte noch nicht meine eigene Entdeckung begonnen…
Das stand noch bevor.
3.
Belkıyas Verrat an Şahmeran — Die Erzählung von Şahmeran
Es lebte einmal ein jüdischer Herrscher namens Yusa. Er widmete den größten Teil seiner Zeit dem Studium der Tora.
Eines Tages las er in einem Teil der Tora, dass Mose nicht der letzte Prophet sei. Er studierte die ausgezeichneten Eigenschaften, die gute Natur und die heilige Gerechtigkeit des letzten Gesandten Gottes.
Von da an beschäftigte dieser Gedanke den Herrscher völlig. (Obwohl die Mission des letzten Propheten noch weit entfernt war.) Doch er fürchtete, dass dieser Gedanke sein Königreich schwächen könnte. Sein Volk betrachtete sein eigenes Wissen als die einzige absolute Wahrheit der Welt; ihre eigenen Gesetze als die einzige unbestreitbare Gerechtigkeit. Sie waren bereit, ewig daran zu glauben.
Aber wenn diese Wahrheit ans Licht gekommen wäre, hätte Chaos ausgebrochen. Die Geschichte hätte sich zwischen die Menschen und ihren Glauben geschoben. Der Mensch will nicht glauben, dass sich der Glaube und die Lebensweise der kommenden Generationen ändern könnten. Er wird eifersüchtig. Wenn es Unsterblichkeit gäbe, würde sie nicht bestehen. Würde die in der Tora verborgene Wahrheit ans Licht kommen, würde das Volk über den menschlichen Wandel, über Transformation lernen.
Doch sobald der Gedanke der Vollständigkeit wankt, kann keine Herrschaft der Probe standhalten…
So handelte Jusa wie jeder Herrscher, der sich selbst an die Stelle der Geschichte setzt: Er riss diese Seiten aus der Tora. Er glaubte, dass er so die Tora verringern und zugleich schützen würde. Die herausgerissenen Seiten legte er in eine silberne Kassette, verschloss sie und versiegelte sie. Dann brachte er sie in einen kleinen Raum, schloss die Tür ab und sicherte sie.
Doch auch damit war er nicht zufrieden – hätte er auch nicht sein können; ein so großes Geheimnis und eine solche Wahrheit kann man nicht einfach in den eigenen Händen halten. Er errichtete eine Mauer um den Raum, um ihn zu verstecken. Er dachte, so sei die Wahrheit sicher.
Doch Wissen gehört, wie Luft, Wasser oder Sonnenlicht, der gesamten Menschheit. Niemand hat die Macht, es den Menschen vorzuenthalten. Ein Geheimnis zu verstecken bedeutet nicht, die Wahrheit zu beseitigen, es verzögert sie nur. Und die Wahrheit wird schließlich von denen zurückgefordert werden, die sich gegen sie gewandt haben.
So geschah es, dass Jusa einige Jahre später starb.
Er sagte niemandem etwas.
Sein Sohn Belkıya bestieg den Thron.
Jusa ahnte nicht, dass die Wahrheit, die er vor allen zu verbergen versuchte, gerade seinen Sohn am meisten in ihren Bann ziehen würde.
Eines Tages, während er die Schatzkammer erkundete, entdeckte Belkıya den Raum hinter den verschlossenen Wänden. Aufgeregt las er die fehlenden Seiten der Tora. Die Schriften hatten jahrelang im Dunkeln und heimlich gewartet; nun strahlten sie in voller Schönheit.
Plötzlich fühlte er, dass diese Seiten jede Leere seines Lebens füllten.
Die Wahrheit blendete Belkıya.
Sie ließ ihn alles vergessen.
Nun wusste er etwas, das niemand sonst wusste.
Belkıya war fasziniert von dem Wissen, etwas zu wissen, was sonst niemand wusste.
Er ließ seinen Thron und seine Krone seinem Bruder und wurde zum Wanderer; auf der Suche nach der Wahrheit wurde er zum Wanderer.
Eines Tages erreichte Belkıya ein Ufer, um an die Küste seiner eigenen Wüste zu gelangen. Das Meer rief nach Abenteuer. Er sah vom Wind getriebene Segel; große Schiffe; sonnengebräunte Seeleute mit algengrünen Augen. Belkıya bestieg ein Schiff und machte sich auf in die offene See. Das Schiff steuerte nach Damaskus, um dort den letzten Propheten zu suchen.
Vielleicht weiß der letzte Prophet selbst nicht, dass er der letzte ist. Das würde Belkıya ihm sagen.
Das Schiff segelte nach Damaskus.
Belkıya segelte seinem Traum entgegen.
Er war schon einmal aufgebrochen.
Einige Tage später erreichte das Schiff eine unbewohnte Insel. Dichter, tiefgrüner Pflanzenwuchs, würzig und üppig in der feuchten Meeresbrise, ein ruhiger Ort. Es wirkte, als liege eine sanfte, gehorsame Katze ausgestreckt im Meer.
Die Seeleute nannten sie „Die Trauminsel“. Der betörende Duft tropischer Blumen, die fleischigen, breiten Blätter unbekannter Bäume und die tiefe, perfekte Stille der Insel wiegten jeden in den Schlaf.
Die Seeleute sammelten unbekannte Früchte und füllten ihre Vorräte auf. Belkıya blieb eine Weile bei ihnen, pflückte Früchte und trennte sich dann, seinem Bedürfnis nach Einsamkeit folgend, um seinen müden Körper unter einem Baum ruhen zu lassen. Mit dem Kopf an den Stamm gelehnt, schlief er, vom Duft der blassen Blumen und dem sanften Rauschen des Meeres eingelullt.
Stunden später öffnete er die Augen und sah, dass alle verschwunden waren. Das Schiff hatte die Insel verlassen. Als letzte Hoffnung lief er ans Ufer, doch es war völlig leer. Die Trauminsel hatte wieder jemanden für sich beansprucht, einen neuen Reisenden unter denen, die mit Schiffen kamen.
In der Einsamkeit führen Schritte immer an denselben Ort. Wo auch immer Belkıya ging, er fand sich immer im Schatten des großen Baums wieder. So begann der Zyklus seines Schicksals.
Nach einigen verzweifelten Tagen fand er ein altes Boot im Schilf und begann ein neues, unsicheres Abenteuer. Er vertraute sein Leben den Strömungen des Meeres an…
Nach einigen Tagen trieb das Boot schließlich auf meine Insel. Diese Insel gehörte mir. Belkıya ging an Land und begegnete sofort einem Ifrit, dann einem weiteren, und noch einem. Er versuchte zu fliehen, doch um ihn herum waren nur Ifrits und Schlangen.
Ich rief ihm zu:
„Mensch! Fürchte dich nicht vor den Ifrits und Drachen, die du siehst! Komm näher! Zögere nicht, komm!“
Als er näher kam, fragte ich:
„Was machst du auf dieser Insel, wo bisher kein Mensch je war? Woher kommst du, wohin gehst du? Was suchst du mitten im offenen Meer?“
Belkıya erzählte ausführlich seine Geschichte.
Sein ernstes, würdiges Verhalten beeindruckte mich. Er war eindeutig edel und großzügig.
Ich mochte Belkıya sofort. Ich habe mich immer auf den ersten Blick verliebt.
„Ich heiße Şahmeran“, sagte ich. „Diese Insel ist mein Zuhause. Seit meiner Existenz hat kein Mensch hier je einen Fuß gesetzt.“
Da der Zauber gelöst war, wollte Belkıya mich verlassen…
„Nein!“ sagte ich. „Auf keinen Fall! Wer diesen Boden betritt, muss sein Leben hier beenden. Wenn ich dich jetzt gehen lasse, werden die Menschen unseren Ort finden; das wäre das Ende unserer Nation.“
„Ich werde niemandem euer Versteck verraten!“ sagte Belkıya.
Ich lächelte.
„Wer weiß, Belkıya,“ sagte ich. „Der Mensch neigt zum Verrat. So wurden wir gelehrt.“
„Und hast du diese Lehre schon getestet?“ fragte er.
„Nein,“ sagte ich. „Welchen Sinn hat es, das Unmögliche zu versuchen?“
Belkıya gab nicht auf, bat lange. Sein Verhalten war ernst, entschlossen und würdevoll. Er bat nicht so sehr, er forderte sein Recht.
Er sagte: „Dies ist nicht mein Land.“
Ich sagte: „Aber du gehst auch nicht in dein Heimatland…“
Er sagte: „Wer weiß, vielleicht ist das, was ich suche, mein Heimatland. Denk daran: Ich habe meine Krone und meinen Thron dafür aufgegeben. Wie sollte ich auf dieser Insel Platz finden?“
Ich dachte: Belkıya ist kein gewöhnlicher Mensch. Er jagt einer Wahrheit nach. Einem Gedanken, Glauben oder Menschen… Jemand, der so ist, könnte sterben, um ein Geheimnis zu schützen. Er weiß, wie man es bewahrt. Wie er für sein Leben verantwortlich ist, so ist er auch für sein Wort verantwortlich. Er schätzt die Bedeutung und Heiligkeit eines Geheimnisses oder Anliegens. (So dachte ich damals.)
Aber was, wenn er verrät? Dann müsste ich wieder an denselben Ort zurück: zur menschlichen Natur, zum Verrat… Ich konnte das Risiko von Belkıyas Verrat nicht eingehen. War es richtig, jemandem so viel zu vertrauen, der kein gewöhnlicher Mensch ist? Ich wusste es nicht. Ich war verzweifelt. Außerdem spürte Belkıya meine Verzweiflung und näherte sich dringend.
Ich fürchtete mich nicht so sehr vor den Folgen eines Verrats, sondern vor dem Gedanken, dass er verraten könnte. Ich spürte schon damals, dass ich hier nicht die menschliche Natur prüfte, sondern Belkıya selbst.
Doch am Ende verschwinden alle Unterschiede zwischen den Menschen; und ich werde die menschliche Natur und den Verrat sehen.
„Die Schlange, die mir nichts tut, möge tausend Jahre leben,“ sagen die Menschen, ohne zu wissen, dass es eine Wahrheit gibt: Eines Tages, am Tag unseres Erwachens, wird jede Schlange Schaden anrichten.
„Welcher Tag ist das?“ fragte Belkıya.
„Der Tag, an dem sie mich töten,“ sagte ich. „Oder wenn alle Schlangen der Erde von meinem Tod erfahren…“
Belkıyas Besuch dauerte noch ein paar Tage. Ich hatte nichts mehr zu sagen…
Einige Tage später setzte ich ihn in ein Boot und schickte Belkıya los. Ich zeigte ihm die Richtung und verabschiedete mich. Das war unser letztes Treffen. Doch ich habe ihn nie vergessen.
Abschied nehmend, sagte ich:
„Dies ist unser erstes und letztes Treffen.“
Erstes und letztes… Alles, das war’s…
Und doch wollte ich ihn wiedersehen, immer wieder. Nein, ich konnte nicht; denn das wäre nur auf Kosten von Verrat möglich gewesen.
Und tatsächlich sah ich Belkıya erst viel später wieder, als er mich verriet. Aber dieser Belkıya war nicht mehr der, den ich kannte, den ich gehen ließ, den ich liebte. Er hatte bereits seinen Glauben verraten. Wer an etwas glaubt, weiß, dass Geduld das Wichtigste ist. Belkıya wollte die Wahrheit oder den Traum, den er suchte, in sein eigenes Leben pressen. Doch unsere Wahrheiten oder Träume überdauern oft unser Leben. Belkıya wusste das nicht. Um zu erreichen, was er suchte, setzte er sein Leben aufs Spiel. Seine Unwissenheit und Ungeduld trugen ebenfalls zu seinem Verrat bei.
Ich denke an den Fall von Ukap.
„Ukap? Wer ist das?“ könntest du fragen.
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