„Kde jsme to skončili?“ zeptal se mistr.
„V zemi Šahmeran,“ odpověděl jsem.
Byla to pohádková zahrada — nebo zahrada-pohádka. Široké, jemně žíhané mramorové nádvoří se táhlo až k horizontu, až člověk zapomněl na samotný horizont. Za dlouhými sloupy, které nádvoří obklopovaly, se zdálo, že je jiné nebe, jiné barvy; druhé slunce pomalu zapadalo. Uprostřed velkého bazénu obklopeného modrozelenými dlaždicemi šplouchala barevná fontána a kolem sebe šířila tichou, osvěžující atmosféru.
Z tohoto ticha čerpal Camsap naději. Chtěl, aby klíč k jeho návratu na zem — zjevení, znamení — vyšel z tohoto beze zvukového prostoru. Náhle pochopil, proč je ráj tak často zobrazován jako obrovská, nekonečná zahrada. Pochopil nebeskou naději. Kolik všeho lze najednou pojmout, když člověk stojí osamělý a bez naděje. To byla síla ticha.
(Mezitím zkoumal zahradu očima.)
V této obrovské zahradě nebyl jediný jabloň. Pro něj to byl velký — opravdu velký — znak zapomnění.
Camsap se pomalu přiblížil ke středu zahrady, když si na pravé straně nádvoří, na vyvýšené plošině, všiml trůnu mimořádné velikosti a krásy. Trůn byl zdoben nespočtem barevných drahokamů, perletí a vyřezávanými vzory. Vyzařoval nekonečnou moc a neotřesitelnou autoritu. Když dorazil k jeho schodům, náhle do zahrady vstoupilo mnoho ifritů, hadů a draků, ladících s pohádkovou atmosférou zahrady.
Ticho se přerušilo v nejstrašidelnějším okamžiku.
Když Camsap poprvé objevil zahradu, uprostřed ticha a chladu měl pocit, že se brzy osvobodí a že bude večer už doma. Ale teď jeho strach a úžas všechno vymazaly a nahradily je hlubokým pocitem beznaděje. Už si myslel, že ani nebe není jistým útočištěm. Pochopil, že nekonečný neklid člověka nemůže utišit nic — jen dokonalé ticho, tedy smrt.
Najednou se k nebi vznesly barevné dýmy; každý mrak kreslil jemnou duhu, než se rozpustil v bílou mlhu. Po několika minutách ani Camsap, ani hadi, ifriti a draci nic neviděli — zahradu pokryly mraky. Všechno bylo obklopeno bílou, vířící mlhou. Brzy se dým rozptýlil, vše se vrátilo na své místo a uprostřed mlhy se objevil obrovský ifrit. S velkou vážností nesl stříbrný tác na hlavě a položil ho s úctou na trůn.
Na tácu byla Šahmeran.
Podnos se vznášel směrem ke svému trůnu.
Camsap se pomalu poklekl, okouzlený.
To byla Šahmeran. Poznal ji.
Její podobu už viděl na nespočtu desek. Žádná se jí úplně nepodobala, ale každá připomínala Šahmeran. Její příběh však neznal. Neslyšel ho, neptal se, nezajímal se. Kdyby ho znal, kdyby věděl její místo v příběhu, bylo by vše jiné? To už se nedozvíme.
„Vítej v mém království,“ řekla Šahmeran. „Neboj se; hadi, ifritové a draci, které vidíš kolem sebe, jsou všichni moji přátelé a pomocníci. Nikdo ti tady neublíží.“
Camsap si pomyslel, že pro Šahmeran jsou tyto bytosti „nikdo“.
Každý má ve svém životě své vlastní „nikdy“.
„Jmenuji se Yemliha. Jsem královnou všech pozemských hadů. Lidé a moji poddaní mě znají jako Šahmeran. Nyní jsi pod mou ochranou; nic tě nemůže ohrozit. Ale musíš mi říct, jak ses sem dostal a co tady hledáš.“
Camsap Šahmeran vyprávěl vše, co ho sem dovedlo.
Šahmeran poslouchala pozorně a pak vážně přikývla:
„Tak nás lidstvo znovu našlo. To znamená, že nám teď jen tak neotočí zády.“
Camsap okamžitě odpověděl:
„Pokud myslíš mé přátele, kteří mě nechali samotného u studny a spolehli na můj osud, nemají důvod se bát. Hlavně chtějí zapomenout, co se tam stalo: studnu a mě, koho poslali na smrt, tedy svou vlastní zradu.“
Šahmeran: „Nemluvím o nich, ale o lidech.“
„Není to nespravedlivé házet všechny do jednoho pytle?“ zeptal se Camsap.
„Ne,“ odpověděla Šahmeran. „Lidé mají sklony ke zradě. Proto nikdo nesmí znát naše místo; naše tajemství musíme uchovat. Jsme bytosti, jejichž život závisí na tajnosti. Přemýšlej: když jsi sem přišel, stejně jako jsi se bál nás, i já jsem se lekla, když jsem tě uviděla. Poslouchej dobře: neříkám 'bála jsem se tě', ale 'viděla jsem tě a lekla se'. Kdysi jsem jednou věřila člověku. Jednou jsem ho zkoušela. Za tuto důvěru jsem zaplatila vysokou cenu. Proto už nikdy nechci zažít zradu, Camsape. Bolest ze zrady je taková, že část srdce se navždy zlomí. Zrada milovaného, spolehlivého, věrného člověka není jen bolest, je nesnesitelná.“
„Chci, aby mi důvěřovali,“ řekl Camsap.
„Já taky,“ odpověděla Šahmeran.
Následovalo dlouhé, vážné ticho. Ifritové, hadi a draci obklopující temný dvůr zahrady poslouchali rozhovor s hlubokou úctou.
Camsap sebral všechnu svou odvahu a obrátil se k tajemství, které vždy kroužilo kolem něj, ale nikdy nebylo vysloveno:
„Takže mě nepošleš zpátky na Zemi, Šahmeran?“
Šahmeran zůstala dlouho ticho a Camsap znovu promluvil:
„Přísahám, že nikomu neprozradím toto místo…“
Když se poprvé osvobodil z temné studny a našel toto místo, myslel si, že večer bude doma. Teď však měl pocit, že se nikdy nemůže dostat pryč, jako by spadl do pasti. Uvědomil si, jak rychle věci unikají z našich rukou, jak snadno ztrácíme to, co držíme, saháme po něčem a bereme to do ruky.
„Prosím, věř mi,“ řekl. „Chci víc než jen to, abys mě pustil; věř mi a nech mě vrátit se na zem, domů, do svého domova.“
Šahmeran: „Zamysli se, Camsape, cesta, která tě sem vedla, byla dlážděná zradou. To není dobrý začátek. Od teď je tato cesta pokryta zlem. Jakmile zrada začne, provází člověka celý jeho život.“
„Jak tě mohu přesvědčit?“ povzdechl si Camsap.
„Co chceš dokázat?“ řekl Šahmeran. „Dnešní Camsap může složit přísahu a přesvědčit mě; ale budoucí Camsap už nebude ten, kdo dnes přísahá. Jak bys mohl slibovat jeho jménem?“
Zoufalý začal Camsap plakat.
Šahmeran: „Tak poslouchej! Vyprávím ti příběh Belkıya.“
„Belkıyáův?“
„Ano, Belkıyáův, prvního člověka, který zradil. Jsi připraven?“
„Ano, jsem připraven,“ řekl Camsap.
„Jsi připraven?“ zeptal se mistr.
„Ano, jsem připraven,“ odpověděl jsem.
„Tak pokračujeme zítra,“ řekl.
Tehdy jsem si ještě neuvědomoval zajetí Camsapa. Všechno mělo stále spíše chuť dobrodružství. Pro Camsapa bylo všechno až do pádu do studny dobrodružstvím; jeho život začínal teprve teď; pro mě (nebo řekněme pro nás – posluchače, spisovatele, čtenáře), po jeho pádu… Všichni jsme byli svědky osudu někoho jiného.
Možná toto je kouzlo psaní, čtení a naslouchání: držet události od nás vzdálené obrácenou magií.
A někdy přesně naopak: přiblížit je…
Kouzlo kresby nebo psaní, tedy to, co se nám při tvorbě lepí na ruce, slouží k tomu, aby přiblížilo některé vzdálenosti a jiné oddálilo.
Té noci, ležíc ve své posteli, jsem myslel na začátek Camsapova dobrodružství, byl jsem nadšený; to, co se stane potom, mě zasahovalo stejně jako jeho.
Myslel jsem na Camsapa, zatímco jsem kreslil Šahmerana.
Ale ještě jsem si neuvědomil: v tomto příběhu mě nezajímal Šahmeran, ale Camsap. Z nějakého důvodu, když přišel čas nakreslit tvář Šahmerana, nevěděl jsem, co s tímto obrazem dělat. Několik dosavadních Šahmeranů, které jsem nakreslil, se víc podobalo Camsapovi. Mému vlastnímu Camsapovi.
Oči, které rostly obavami; tvář, která svěřila svůj osud jinému. Očekávání zajatce…
Později jsem pochopil, že jsem nevědomky nakreslil pravého Šahmerana. Protože i Šahmeran nebyl také zajatcem?
Už jednou byl uvězněn v zvláštním zajetí existence. Tato vznešená, svatá a krásná bytost nenašla své místo ani ve světě lidí, ani ve světě hadů, zůstala na hranici jasnovidnosti, čekala ve svém vlastním pekle, tiše a osaměle. Dokonce i probuzení jeho lidu záviselo na jeho přežití.
V té době každý Šahmeran, kterého jsem kreslil s myšlenkou na Camsapa, představoval správný smysl chyby. Člověk někdy vychází z chyby, aby našel pravdu…
Celý můj život se stal příběhem o Šahmeranovi. Přes den v dílně (s realistickým dojmem barevných nití, klubek a desek), v noci doma (v prázdném prostoru zahaleném tmou, připraven na spánek) se příběh Šahmerana úzce spojoval se mnou. Z tohoto příběhu jsem nemohl nic vztáhnout na svůj vlastní život. Všechno bylo vzdálené, nebo se alespoň zdálo být velmi vzdálené.
Celý můj život byl skutečně příběhem o Šahmeranovi; plně jsem tomu porozuměl a pochopil až později, skrze větší oběti a hlubší bolesti.
Když jsem poznával krásu a smrt…
Protože jsem ještě nespadl do studny, ještě jsem nezačal objevovat svou vlastní studnu…
To ještě čekalo.
3.
Zrada Belkıya proti Šahmeranovi — Vyprávění Šahmerana
Kdysi žil židovský vládce jménem Yusa. Většinu svého času věnoval studiu Tóry.
Jednoho dne četl v části Tóry, že Mojžíš není posledním prorokem. Studoval vynikající vlastnosti, dobrou povahu a svatou spravedlnost posledního Božího posla.
Od té doby se vládce touto myšlenkou plně zabýval. (I když mise posledního proroka byla ještě daleko.) Ale obával se, že tato myšlenka oslabí jeho království. Jeho lid považoval své vlastní poznání za jedinou absolutní pravdu světa; své vlastní zákony za jedinou nezpochybnitelnou spravedlnost. Byli připraveni v to věřit navždy.
Ale kdyby se tato pravda odhalila, nastal by chaos. Historie by se postavila mezi lidi a jejich víru. Člověk nechce věřit, že víra a životní styl dalších generací se mohou změnit. Žárlí. Kdyby existovala nesmrtelnost, nebyla by skutečná. Kdyby pravda skrytá na stránkách Tóry vyšla na světlo, jeho lid by se naučil o lidské změně, o transformaci.
Ale jakmile myšlenka dokonalosti zaváhá, žádná moc nemůže obstát…
Tak Yusa jednal jako každý vládce, který si představuje, že stojí na místě historie: vytrhl tyto stránky z Tóry. Myslel si, že tím Tóru sníží, ale zároveň ji ochrání. Vytržené stránky vložil do stříbrné schránky, uzavřel a zapečetil. Poté je umístil do malé místnosti, zamkl dveře a uzamkl je.
Ale ani to mu nestačilo – nemohl být spokojen; takové tajemství a pravdu nelze držet jen ve svých rukou. Postavil kolem místnosti zeď, aby ji skryl. Myslel si, že pravda bude v bezpečí.
Ale vědění, stejně jako vzduch, voda nebo sluneční světlo, patří celému lidstvu. Žádná síla nemůže zabránit tomu, aby dosáhlo lidí. Skrývání tajemství neznamená odstranění pravdy, jen ji odkládá. A jednou si pravda vezme zpět, co jí náleží od těch, kteří se proti ní obrátili.
Tak se stalo, že o několik let později Yusa zemřel.
Nikomu nic neřekl.
Na trůn nastoupil jeho syn Belkiya.
Yusa netušil, že pravda, kterou se snažil skrýt před všemi, pohltí hlavně jeho syna.
Jednoho dne, když prozkoumával pokladnici, Belkiya objevil místnost za zavřenými zdmi. S nadšením četl chybějící stránky z Tóry. Tyto texty čekaly roky ve tmě a tajnosti; nyní zářily ve své plné kráse.
Náhle cítil, že tyto stránky zaplní každou prázdnotu jeho života.
Pravda oslepila Belkiyu.
Všeho ho zbavila.
Teď věděl něco, co nikdo jiný nevěděl.
Belkiya byl okouzlen znalostmi, tím, že ví něco, co nikdo jiný neví.
Nechal svůj trůn a korunu bratrovi a stal se poutníkem; vyrazil hledat pravdu.
Jednoho dne Belkiya dorazil k pobřeží, aby se dostal ke svému vlastnímu pouštnímu břehu. Moře volalo po dobrodružství. Viděl plachetnice unášené větrem; velké lodě; opálené námořníky s očima zbarvenými od řas. Belkiya nastoupil na loď a vydal se na otevřené moře. Loď směřovala do Damašku, aby tam hledal posledního proroka.
Možná poslední prorok sám neví, že je poslední. To Belkiya mu bude muset říct.
Loď směřovala do Damašku.
Belkiya směřoval ke svému snu.
Už jednou vyrazil na cestu.
O několik dní později loď dorazila na neobydlený ostrov. Pokrytý hustou tmavě zelenou vegetací, voňavý od vlhkého mořského vzduchu, klidný. Bylo to, jako by na moři ležel poslušný kočka.
Námořníci tento ostrov nazývali „Ostrov snů“. Omamná vůně tropických květin, široké masité listy neznámých stromů a dokonalé ticho ostrova uspávalo každého.
Námořníci sbírali ovoce, které neznali, aby doplnili zásoby. Belkiya chvíli zůstal s nimi, sbíral ovoce, a pak, podle své lásky k samotě, se od nich oddělil a chtěl odpočinout pod stromem. Opřený hlavou o kmen usnul, ukolébaný vůní bledých květů a jemným šuměním moře.
O několik hodin později, když otevřel oči, viděl, že všichni zmizeli. Loď opustila ostrov. V poslední naději běžel na pobřeží, ale pobřeží bylo úplně prázdné. Ostrov snů znovu pohltil někoho nového, cestovatele mezi těmi, kteří přijeli lodí.
V samotě kroky vždy vedou na stejné místo. Kdekoli Belkiya šel, vždy se ocitl ve stínu velkého stromu. Tak začal cyklus jeho osudu.
Po několika dnech zoufalství našel starý člun v rákosí a vydal se na novou nejistou cestu. Svůj život svěřil proudu moře…
Po několika dnech plavby člun konečně dorazil na můj ostrov. Ten ostrov byl mým územím. Belkiya vystoupil a hned potkal ifrita, pak dalšího a ještě jednoho. Snažil se utéct, ale kolem něj byli jen ifriti a hadi.
Řekla jsem mu:
„Člověče! Neboj se ifritů a draků, které vidíš! Přijď blíž! Neváhej, pojď!“
Když přišel, zeptala jsem se ho:
„Co tu děláš na ostrově, kam ještě lidská noha nevkročila? Odkud jsi, kam míříš? Co hledáš uprostřed otevřeného moře?“
Belkiya vyprávěl svůj příběh dlouho.
Jeho vážné a důstojné chování mě ohromilo. Byl jasně ušlechtilý a štědrý.
Okamžitě jsem Belkiyu zamilovala. Vždycky jsem se zamilovala na první pohled.
„Jmenuji se Šahmeran,“ řekla jsem. „Tento ostrov je mé sídlo. Od té doby, co existuji, sem lidská noha nevkročila.“
Jakmile kouzlo bylo odstraněno, Belkiya chtěl odejít…
„Ne!“ řekla jsem. „Za žádných okolností! Ten, kdo vkročí na tuto zemi, musí zde dokončit svůj život. Když tě teď pustím, lidé najdou naše místo; to by znamenalo konec našeho národa.“
„Vaše místo nikomu, ale opravdu nikomu neprozradím!“ řekl Belkiya.
Usmála jsem se.
„Kdo ví, Belkiya,“ řekla jsem. „Člověk je náchylný ke zradě. Tak nás učili.“
„A zkoušela jsi už toto učení?“ zeptal se.
„Ne,“ řekla jsem. „K čemu je pokoušet nemožné?“
Belkiya mě neposlouchal, dlouho prosil. Jeho chování bylo vážné, rozhodné a důstojné. Neprosili tolik, spíš požadoval své právo.
Řekl: „Toto není moje země.“
Řekla jsem: „Ale ani se nevydáváš směrem ke své zemi…“
Řekl: „Kdo ví, možná to, co hledám, je moje země. Přemýšlej: vzdal jsem se své koruny a trůnu. Jak bych se na tomto ostrově vešel?“
Myslela jsem si: Belkiya rozhodně není obyčejný člověk. Utíká za pravdou. Myšlenkou, vírou nebo člověkem… Takový člověk je schopný zemřít na ochranu tajemství. Ví, jak ho uchovat. Jak je odpovědný za svůj život, je odpovědný i za své slovo. Chápe hodnotu a svatost tajemství nebo věci. (To jsem si tehdy myslela.)
Ale co když zradí? Pak bych se musela vrátit na stejné místo: k lidské přirozenosti, k nevěrnosti… Nemohla jsem riskovat Belkiyovu zradu. Bylo správné tolik důvěřovat někomu, kdo není obyčejný člověk? Nevěděla jsem. Byla jsem zoufalá. Kromě toho Belkiya cítil mou zoufalost a naléhavě se přibližoval.
Nebála jsem se tak důsledků zrady, spíš myšlenky, že by mohl zradit. Už tehdy jsem cítila, že netestuji lidskou přirozenost, ale samotného Belkiyu.
Ale nakonec všechny rozdíly mezi lidmi zmizí; a já uvidím lidskou přirozenost a nevěru.
„Ať had, který mi neublíží, žije tisíc let“ – říkají lidé, netušíce, že existuje jedna skutečnost: jednoho dne, v den našeho probuzení, všichni hadi ublíží.
„Který den to je?“ zeptal se Belkiya.
„Den, kdy mě zabijí,“ řekla jsem. „Nebo kdy každý had na Zemi se dozví o mé smrti…“
Belkiyova návštěva trvala ještě několik dní. Už jsem mu neměla co říct…
O několik dní později jsem ho posadila do člunu a poslala pryč. Ukázala jsem mu směr a rozloučila se. To bylo naše poslední setkání. Ale nikdy jsem na něj nezapomněla.
Při loučení jsem řekla:
„To je naše první a poslední setkání.“
První a poslední… Všechno, to je vše…
Přesto jsem ho chtěla znovu vidět, znovu a znovu. Ne, nemohla jsem; to by bylo možné jen za cenu zrady.
A skutečně, Belkiyu jsem znovu spatřila až o mnoho později, když mě zradil. Ale ten Belkiya už nebyl ten, kterého jsem znala, kterého jsem pustila, kterého jsem milovala. Už zradil svou víru. Ten, kdo něčemu věří, ví, že nejdůležitější je trpělivost. Belkiya chtěl vložit pravdu nebo sen, který hledal, do svého vlastního života. Ale naše pravdy nebo sny často přesahují délku našeho života. Belkiya to nevěděl. Aby dosáhl toho, co hledal, riskoval svůj život. Jeho nevědomost a netrpělivost také přispěly k jeho zradě.
Napadá mě případ Ukapa.
„Ukap? Kdo to je?“ mohl bys se zeptat.
Add comment