DSCHIHANSCHAH
Belkıya stand vor einem schneeweißen Marmorgebäude. Es erhob sich mitten in der Einöde wie ein weißer Zauber, ein Traum der Wüste, blendend in seinem Glanz. Vor seinem Tor stand ein junger, gutaussehender Mann, in weiße Seide gekleidet, mit seit vielen Jahren ungeschnittenem Haar und Bart.
Fern von allem, nah am Tod.
– Willkommen in diesem Klima, Fremder – sagte er. Belkıya gefiel dieser Gruß.
– Der asiatische Mensch wird nicht durch seine Heimat bestimmt, sondern durch sein Klima – fügte er lächelnd hinzu. – Zwischen Grenzen mögen drei oder vier Schritte liegen – oder auch gar keiner; vor einem Graben oder einer Mauer sind es ebenfalls nur wenige Schritte. Doch zwischen Klimata liegen Jahrhunderte und ganze Welten. Dass ich dieses Tor bewache oder du diesen Weg gehst, wäre in einem anderen Klima überhaupt nicht denkbar. Und doch erkennen wir einander an unseren inneren Wüsten, an unserem Schweigen und an den Geschichten, die in den langen Nächten des Weges erzählt werden.
Ihre Blicke trafen sich.
Die beiden Männer, die bereits zu Helden ihrer eigenen Geschichten geworden waren, berührten sich mit den Fingerspitzen.
Dschihanschah nahm Belkıya in seinem Haus als Gast auf. Sie aßen, tranken und sprachen miteinander. Zuerst erzählte Belkıya. Dschihanschah hörte zu, ohne ein Wort zu sagen. Am flackernden Licht in seinen Augen spürte Belkıya, dass er alles verstand. Sie kannten einander aus ihren eigenen Leben.
Dann begann Dschihanschah zu erzählen. (In alten Zeiten gaben die Menschen so ihr Leben weiter.)
Er war der einzige Sohn von Tahmur Sah, dem Herrn von Gülistan.
– Lange Zeit konnte mein Vater, Tahmur Sah, keine Kinder haben. Es fehlte ihm sehr, und oft war er traurig. Eines Tages sagte sein Wesir Haddschadsch, der in der Kunst der Weissagung bewandert war: „Der König von Chorasan hat eine Tochter. Auch sie ist ein Einzelkind. Nach vielen Jahren des Wartens, nach unzähligen Mühen und Zaubern kam sie zur Welt. Wenn du sie heiratest, wirst du einen Sohn haben…“ So wurde ich geboren, und man nannte mich Dschihanschah – den Herrscher der Welt. Der ganze Palast bemühte sich, mir die bestmögliche Erziehung zu geben. Eines Tages, als mein Vater sehr alt geworden war, übergab er mir den Thron. Und ich hatte das Alter und die Weisheit erreicht, ihn zu übernehmen.
– Doch ich hatte eine Leidenschaft, eine tiefe, wilde Leidenschaft: die Jagd…
– Warum die Jagd? – könntest du fragen.
Weil mir alles gegeben wurde – alles, was ich brauchte –, vom Moment meiner Geburt an. Mir fehlte nichts. Ich musste mich für nichts anstrengen. Selbst meine kleinsten Wünsche wurden sofort erfüllt. Deshalb wurde die Jagd für mich wichtiger als alles andere. Man könnte sagen, sie war meine einzige wirkliche Verbindung zum Leben. In der Jagd wartete das Unbekannte auf mich: Ich wusste nie, was erscheinen würde, wem ich begegnen würde. Hinter welchem Baum, aus welcher Höhle würde das hervortreten, was ich verfolgte? In der Jagd lag der Zauber des Nichtwissens. Ich liebte es, stundenlang ein Tier zu verfolgen, ihm Fallen zu stellen. In der Jagd gab es etwas, das ich mir durch eigene Anstrengung erwarb. Ich stellte meine Kraft auf die Probe, trat ihm von Angesicht zu Angesicht gegenüber. Ich kostete eine Form von Einsamkeit.
Eines Tages, während eines dieser endlosen Jagdtage, erschien ein Hirsch in einer verborgenen Ecke des Waldes. Er war schöner, majestätischer und stolzer als jedes Tier, das ich je gesehen hatte. Es war, als wäre er nicht nur ein einzelner Hirsch, sondern das Sinnbild aller Hirsche. In seinen schmalen, träumerischen Augen sah ich eine stolze und liebende Intelligenz. In seinem langen, verzweigten Geweih schien er die ganze Welt zu tragen. Ich musste diesen Hirsch haben. In meinem Leben hatte ich noch nie etwas so sehr begehrt.
Wir nahmen die Verfolgung auf. Stundenlang galoppierten wir. Er tauchte vor uns auf und verschwand wieder. Es war unmöglich, ihn einzuholen – und gerade das ließ meine Leidenschaft noch wachsen. Die meisten meiner Soldaten erschöpften sich. Sie teilten meine Leidenschaft nicht. Alle warteten nur auf meinen Befehl: „Zurück!“ Als wir das Ufer erreichten, erkannte ich kaum, dass es schon das Meer war. Ich sah nichts außer dem Hirsch. Er sprang am Ufer hin und her, dann, von großer Angst ergriffen, stürzte er sich ins Wasser und schwamm zu einer Insel. Es war die Insel der Hirsche, die seitdem kein Mensch mehr betreten hat.
Wie hätte ich das wissen können? Und wenn ich es gewusst hätte – hätte es meine Entscheidung verändert? Ich weiß es nicht… In der Leidenschaft haben solche Dinge keinen Platz, das weißt du gut. Die Leidenschaft ist allein und nackt. Sie existiert in sich selbst und für sich selbst.
Die meisten Pferde wurden verletzt. Meine Soldaten waren vor Erschöpfung gebrochen. Doch ich ließ sofort ein Boot bauen, und mit denen, die noch Kraft hatten, setzten wir zur Insel über.
Wie hätte ich den Fluch der Tötung des Hirsches kennen sollen? Auf dem Rückweg mit dem Körper des Hirsches veränderte sich der Klang des Windes. Dies war nicht mehr das Meer, das wir kannten. Ein gewaltiger Sturm brach los. Tagelang wurden wir mitten im Ozean hin- und hergeworfen. Der Sturm war wie eine Sintflut. Wir sanken nicht und ertranken nicht, doch wir wurden zwischen Angst und Leid hin- und hergeschleudert. Schließlich legte sich der Sturm, und der Wind warf uns an ein anderes Ufer.
Ich verstand, dass dies ein anderes Klima war, dass ein langes, verfluchtes Abenteuer begann.
Die am Ufer Zurückgebliebenen kehrten zurück und berichteten meinem Vater, was geschehen war. Hajjaj befragte die Weissagung und sagte:
— Dein Sohn lebt, aber er wird erst Jahre später, nach zahllosen Abenteuern, in seine Heimat zurückkehren.
Danach blieb meinem Vater nichts anderes übrig, als geduldig zu warten.
UNTER DEN AFFEN
Tagelang zogen wir von der Küste ins Landesinnere, bis wir eine Marmorfestung mit Eisentoren erreichten. Die Festung schien leer; wir dachten, sie sei verlassen. Wir durchquerten Häuser, Straßen und Höfe. Schließlich betraten wir den Palast, doch auch dieser war leer. Was uns auffiel, war die vollständig aus Marmor bestehende Architektur und das überall fließende Wassergeräusch. Kristallklares, glänzendes Wasser strömte ununterbrochen. Es floss durch enge Kanäle und feine Rinnen in große Becken und breitete sich von dort über die ganze Stadt aus.
Wir betraten den großen Saal des Palastes. In der Mitte stand ein riesiger, mit Edelsteinen verzierter Thron. Meine Männer setzten mich auf den Thron und umringten mich, als plötzlich ein Trupp Affen hereinstürmte—wir wussten nicht, woher sie gekommen waren. Wir erschraken, doch es gab keinen Grund dazu. Die Affen näherten sich langsam, küssten den Saum meines Mantels und verbeugten sich.
Was hatten diese Affen in solch geordneten Gebäuden, in dieser zivilisierten Stadt zu suchen? Hatten sie diese Zivilisation erschaffen oder sie lediglich übernommen, nachdem sie die ursprünglichen Bewohner ausgerottet hatten? Doch sie schienen keine kämpferische Natur zu besitzen. Bald brachte jeder von ihnen sieben gesattelte Hunde mit, so groß wie Maultiere. Die Affen, die ich später als meine Untertanen kennenlernen sollte, gaben wilde Laute von sich und versuchten mit Händen und Füßen etwas mitzuteilen.
Schließlich bestiegen sie die Hunde, und wir machten uns auf den Weg zu einem Hügel. Auf der Hügelspitze glänzte ein Marmordenkmal im Morgenlicht, blendend hell, zum Himmel ragend.
Die Inschrift darauf erklärte alles:
“O Mensch!
Wie du bin auch ich, dem Weg meines Schicksals folgend, hierher gelangt. Ich wurde der König dieser Affen. Die gesamte Region fiel unter meine Herrschaft. Es brauchte viele Jahre, um das Geheimnis dieses Ortes zu entschlüsseln. Diese Affen waren einst Menschen. Sie gründeten diese Stadt, doch Tag für Tag verdarben sie, verloren ihre Werte, vergaßen die Wahrheit; das Böse, die Grausamkeit, das Misstrauen und die Zerstörung herrschten über sie. Niemand vertraute niemandem; alle lebten vom Blut und der Arbeit der anderen. Feindschaft, Tyrannei, Folter, Lüge und Betrug wurden zur alltäglichen Realität. Diejenigen, die versuchten, sie wieder auf den rechten Weg zu führen und ihre Gesellschaft zu reformieren, wurden getötet. Dann traf sie der Zorn Gottes. Da sie es nicht mehr verdienten, Menschen zu sein, wurden sie wieder zu Affen und mussten die gesamte Evolution erneut durchlaufen.
Über sie zu herrschen ist zugleich schwer und leicht. Sie sind an den Menschen gebunden, weil sie ihre Vergangenheit erinnern und wieder Menschen werden wollen. Doch sie lieben nicht wirklich. Denn Bewunderung ist keine Liebe. Sie brauchen Führung. Sie können sich nicht selbst leiten; sie müssen stets einem Befehl gehorchen. Wenn sie allein gelassen werden, entkommen sie dem Chaos nicht. Wenn jemand über ihnen steht, mögen er sagen oder tun, was er will, sie klatschen; sie sind Affen, sie haben keine eigenen Gedanken, keine Gefühle, keine Wünsche, keine Werte, keine Wahrheit. Sie imitieren nur einander; sie lieben sich nicht, doch sie imitieren sich dennoch. Ähnlichkeit, völlige Gleichförmigkeit, betrachten sie als Tugend. Deshalb kann keiner von ihnen ihr Anführer sein.
Denk nicht einmal daran, von hier zu fliehen, denn:
Im Süden gelangst du ins Land der ghul-yabani [ghul = Dämon, yabani = wild, fremd]. Es sind Wesen, die ihren Platz in der Welt nicht gefunden haben. Sie hegen endlosen Hass gegen die Menschen, doch die Affen hassen sie noch mehr. Denn obwohl sie die Möglichkeit hatten, Menschen zu werden, haben sie sie verspielt. Deshalb greifen sie oft das Land der Affen an.
Im Osten triffst du auf den Zorn von Feuer und Flamme, denn dies ist das Land der Vulkane. Es hat kein Gedächtnis; es zerstört alles, um zu existieren. Deshalb hat es keine Vergangenheit und keine Zukunft. Wenn es erneut das sieht, was es zerstört hat, gerät es in völlige Wut.
Im Norden gelangst du ins Land der Ameisen. Sie sind eine fortgeschrittene Spezies, hundegroß. Sie können nur durch Arbeit existieren; sie lieben nicht sich selbst, sondern nur ihre Arbeit. Sie leben in einer kleinen, engen Welt. Sie mögen es nicht, berührt zu werden. Obwohl sie in Gruppen umherziehen, kennen sich die meisten nicht einmal gegenseitig. Sie sind unterdrückt, unglücklich und düster. Sie tragen tiefe Verzweiflung und Wut in sich. Menschen mögen sie überhaupt nicht. Wenn du nach Norden gehst, werden sie dich zerreißen und fressen.
Im Westen erwartet dich der Weg des Todes, die Straße der Sieben Meere. Niemand ist jemals von dort zurückgekehrt.
Der beste Weg für dich ist, hier zu bleiben.
Stirb hier.”
Unter dem Ende der Inschrift befand sich ein Grab. Ich verstand: Von hier gibt es kein Entkommen. Mir bleibt keine Hoffnung, außer mich an dieses neue Leben zu gewöhnen.
Obwohl ich unter den Affen König war, war ich nicht glücklich. Meine Tage verbrachte ich damit, meine Umgebung kennenzulernen und nach einem Fluchtweg zu suchen. Ich wartete auf die Gelegenheit. In der Zwischenzeit führten wir mehrere Kämpfe mit den ghul-yabanis; sie waren blutig, doch meine Anwesenheit schreckte sie ab. Die Affen begannen mir zu vertrauen. Sie waren so glücklich, dass sie glaubten, auch ich sei glücklich.
Im Frühling brach ich zur Grenzkontrolle mit meinen Männern und einigen Affen nach Norden auf. Nach langem Nachdenken wählte ich schließlich den nördlichen Fluchtweg. Ich wusste, dass dies ein sehr gefährliches Unterfangen war.
Die anderen Richtungen führen in den sicheren Tod.
Doch der Norden bietet die Möglichkeit des Kampfes: Man kann kämpfen oder sterben. Eine menschlichere Möglichkeit… Tod und ein wenig Hoffnung.
An der Grenze feierten wir mit reichlich Wein. Ziel war es, die Affen zu betrinken und unschädlich zu machen. Wir entzündeten ein großes Feuer, versammelten uns darum, aßen und tranken, und dann schliefen die Affen ein. Ich und meine Männer ritten im Galopp in Richtung des Landes der Ameisen. Die Reise dauerte Tage. Alles war leer und öde. Wir sahen weder Gebäude noch Ameisen. Alles war verlassen, leer und unheimlich. Die Spannung war erschöpfend. Wir warteten nur darauf, dass die Ameisen erscheinen und der Kampf beginnt. Die Gewissheit des Kampfes wäre besser gewesen als diese bloße Unheimlichkeit.
Wir erreichten eine große Felsfläche, als plötzlich hundegroße Ameisen vor uns auftauchten. Sie hatten große Mäuler, starke Zangen und spitze Zähne. Ich sah, wie einige meiner Männer vor meinen Augen zerfetzt und verschlungen wurden, doch schließlich konnten wir sie mit Mühe zurückschlagen und setzten unseren Weg fort.
Wir wussten bereits, dass sie uns verfolgten, und blieben wachsam.
Einige Tage später wurden wir erneut angegriffen.
Diesmal waren sie zahlreicher und wilder. Dass wir ihnen zuvor entkommen waren, hatte sie völlig in Rage versetzt.
Meine verbliebenen Männer und unsere Pferde wurden in Stücke gerissen. Nur ich konnte entkommen. Ich rannte wie wahnsinnig, ich weiß nicht wie lange, bis ich einen Fluss erreichte.
Auf der anderen Seite des Flusses lag eine einladende Stadt mit schneeweißen Gebäuden. Doch der Fluss versperrte mir den Weg und ließ mich nicht hinüber.
Halb über die Schulter zurückblickend suchte ich nach einem Weg, einer Brücke oder einer Furt.
Wenn die Ameisen mich einholen würden, bliebe mir nichts anderes übrig, als mich in den Fluss zu stürzen.
Plötzlich dachte ich an jenen Hirsch. Auch er war am Rand des Meeres gestrandet, während wir ihn verfolgten.
Damals war ich der Jäger; jetzt war ich zur Beute geworden.
Und was ich damals nicht verstanden hatte, verstand ich jetzt.
Wir beide waren hilflos am Rand des Wassers zurückgeblieben.
In diesem Moment hatte ich das Gefühl, dass mein ganzes Abenteuer nur geschehen war, um mich hierher, zu diesem Wasser, zu führen und mich mit dem Hirsch zu konfrontieren.
Vielleicht nennt man das Schicksal.
Das gesamte Drama der menschlichen Existenz entsteht daraus, dass sich unsere eigene Geschichte nicht mit der Geschichte der anderen schneidet.
Dies dachte ich zum ersten Mal dort, am Ufer des Wassers.
Während ich darüber nachdachte, erschien am gegenüberliegenden Ufer ein alter Mann:
– Du versuchst es vergeblich, Fremder – sagte er. – Dieser Fluss schwillt nachts an, deshalb nennt man ihn den Nachtfluss; am Tag zieht sich sein Wasser zurück und sein Bett trocknet aus. Wenn du bis zum Morgen überlebst, kannst du hinüber. Jetzt naht die Nacht, und der Puls des Flusses wird immer stärker…
Es schien, als bliebe mir keine Hoffnung außer dem Warten auf den Morgen.
Und tatsächlich: Am Morgen hatte sich das Wasser zurückgezogen, sein Klang war leiser und schwächer geworden, und das Flussbett war trocken. Ich ging hinüber und betrat die Stadt.
Alles war geschlossen. Alle hatten sich in ihre Häuser eingeschlossen. Niemand sprach mit jemandem.
Zuerst dachte ich, es sei eine verfluchte Stadt. Dann drückte ich eine nur halb geöffnete Tür auf. Der Hausherr, seine Frau und ihre Kinder saßen am Tisch und aßen. Sie luden auch mich ein.
Auf meine Frage antworteten sie:
– Der Name dieser Stadt ist Nehrevan. Wir stammen aus dem Volk Moses. Heute ist Samstag, ein heiliger Tag. Gott hat uns verboten, am Samstag zu fischen. Deshalb warfen wir unsere Netze am Freitag aus und holten sie am Sonntag ein. Das war ein kleiner menschlicher Trick; doch Gott wurde deswegen sehr zornig auf uns und bestrafte uns. Er nahm uns das Wasser weg, deshalb ist der Fluss ausgetrocknet. Das gesamte Wasser wurde in die Nacht verbannt.
In jener Nacht war ich ihr Gast.
Am nächsten Tag gingen wir gemeinsam mit dem Hausherrn über den Basar. Ich suchte den Weg zurück nach Hause, wieder unter Menschen. Ich zitterte beinahe vor Freude. Ich vermisste meine Heimat, meine Gefährten, mein früheres Leben.
Auf dem Basar versammelten sich alle um mich und hörten zu, was mir widerfahren war. Meine Geschichte faszinierte sie; sie sahen mich wie einen Helden aus einer Sage.
Währenddessen ging ein Ausrufer durch die Straßen und rief:
– Wer eine schöne Sklavin im Wert von tausend Goldstücken gewinnen will, folge mir!
Die Einladung weckte mein Interesse. Der Ausrufer führte mich zum Haus eines Händlers. Man setzte mich an einen reich gedeckten Tisch, voller köstlicher Speisen, Süßigkeiten und sorgfältig ausgewählter Getränke. Dann wurde mir eine junge Sklavin geschickt. Schon lange hatte ich keine Frau mehr an meiner Seite gehabt. Wir verbrachten gemeinsam eine glückliche, schöne und farbenreiche Nacht. Doch es war klar, dass ich am Morgen den Preis dafür würde zahlen müssen.
Am nächsten Morgen brachen wir auf einem Kamel auf und gelangten an den Fuß eines hohen Berges. Dort schlachtete der Händler das Kamel und nahm ihm die Eingeweide heraus. Er legte mir einen Beutel Gold in die Hand und sagte:
– Jetzt wirst du dich in die Haut des Kamels begeben und dort warten. Bald werden sich Adler um den Kadaver versammeln und ihn auf den Gipfel des Berges tragen. Wenn sie dich dort absetzen, wirst du aus der Kamelfell herausklettern. Sie werden erschrecken und auseinanderfliegen. Dort oben gibt es alte Edelsteine und Schätze. Du wirst sie in einen Sack sammeln und mir hinunterwerfen. Dann steigst du selbst herab. Hinaufsteigen ist schwer, aber hinabsteigen ist leicht, wie von jedem Berg.
Einen Moment zögerte ich, doch einmal aufgebrochen, konnte ich nicht mehr umkehren. In unserer Welt begibt man sich jeden Weg nur einmal, und es sind Wege ohne Rückkehr: Tod oder Schicksal erwarten uns.
Wir leben die geschriebenen Wege…
Ich kroch in die Kamelfell, und kurz darauf trugen die Adler den Kadaver davon.
Als ich den Gipfel erreichte, kam ich heraus, und die Adler stoben erschrocken auseinander. Alles geschah genau so, wie der Händler es gesagt hatte. Überall lagen Edelsteine und Schätze. Ich füllte einen Sack damit und warf ihn hinunter.
Kurz darauf sah ich, wie der Händler auf sein Pferd sprang und in rasendem Tempo davonritt.
Ich verstand: Ich war betrogen worden.
Der Mensch kann nicht nur den verraten, den er in die Tiefe schickt, sondern auch den, den er auf den Gipfel hebt.
Ich blieb völlig allein auf dem Berggipfel zurück.
Entgegen den Worten des Händlers war der Abstieg keineswegs leicht. Er war fast unmöglich. Überall öffneten sich tiefe Schluchten, und scharfe Felsen ragten empor. Ein falscher Schritt bedeutete den Tod. Es gab keinen Halt, keinen Tritt, keine Fläche zum Hinabrutschen, nichts, nicht die kleinste Vertiefung oder Erhebung, die auch nur die geringste Hoffnung auf einen Abstieg gegeben hätte.
Mit ruhigem Kopf sah ich mich um. Eine der Schluchten war weniger steil als die anderen. Vielleicht sollte ich es dort versuchen. Irgendwo musste ich ja beginnen in diesem kargen Gebirge, denn hier bewegungslos zu warten — worauf? — konnte nichts anderes als den Tod bedeuten.
Schon nach den ersten Schritten wurden meine Hände, Knie und meine Haut von den sonnenverbrannten scharfen Felsen aufgerissen. Meine Kleidung hing in Fetzen, ich war blutüberströmt, doch schließlich fand ich mich auf einer unbekannten Ebene wieder.
Ich hatte es geschafft.
Der sandfarbene Ton der Ebene, ihre trockene Luft, ihr Wüstenklima kündigten den Beginn einer neuen Geschichte an.
Ich hatte das Gefühl, eine endlose Kette miteinander verbundener Träume zu durchleben.
Eine Zeit lang wanderte ich über die endlose Ebene. Nach langer Zeit erschien vor mir ein weißer Marmorpalast. In seinem Hof stand ein alter Weiser mit weißem Bart, als hätte er dort seit tausend Jahren gestanden. Sein weißes Seidengewand war mit einem Gürtel zusammengebunden, der bis zum Boden reichte. Er verschränkte die Hände über dem Bauch und lächelte mich an. Ich lief zu ihm, küsste seine Hand und den Saum seines Gewandes. Von diesem lichtgesichtigen Mann wollte ich meinen Weg erfahren und um Hilfe bitten.
Wir setzten uns an ein Becken. Wir lauschten dem Klang eines kleinen Springbrunnens in der Stille des Hofes. Ich erzählte, was geschehen war; er hörte aufmerksam zu. Mit dem Zeigefinger strich er sich über den Bart und lächelte dabei. Jede seiner Bewegungen strahlte ruhige Weisheit und Reife aus.
Dieser Ort war das Derwischkloster der Vögel.
Er wurde den Vögeln vom Propheten Salomo geschenkt. Schah Mürgh, der Dschihanschah empfing, erklärte, dass sich die Vögel aus der ganzen Welt hier jede Woche versammeln. Sie sprechen in ihrer eigenen Sprache über ferne Länder, verschiedene Jahreszeiten, ihre Wanderungen und über sich selbst.
Schah Mürgh führte mich durch den ganzen Palast. Ich war verzaubert. Am Abend sagte er:
– „Ich gehe zur Versammlung der Vögel“, und ließ mich allein. Damit mir nicht langweilig wurde, gab er mir einen Schlüsselbund – die Schlüssel zu den vierzig Zimmern des Palastes. – „Geh sie alle durch, vergnüge dich, iss und trink. Aber öffne niemals das vierzigste Zimmer, das mit der Eisentür! Fass es nicht an. Sonst wirst du am meisten leiden.“
Ich tat, was er sagte. Ich ging alle Zimmer durch. Jedes war eine eigene Welt: unendliche Schönheit, Feinheit und Detailreichtum. Doch ich konnte sie nicht genießen; meine Gedanken kehrten immer wieder zum vierzigsten Zimmer zurück. Schon in dem Moment, als ich den Schlüsselbund in die Hand nahm, wusste ich, dass ich es öffnen musste. Ich stellte es mir unaufhörlich vor, lebte es in Gedanken. Deshalb konnte ich keines der anderen Zimmer wirklich genießen. Das Geheimnis des vierzigsten Zimmers ließ mich alles andere vergessen; die Magie des Unbekannten blendete mich, und ich sah die übrigen Zimmer kaum noch.
Ich fasste einen Entschluss: Was auch immer geschieht, ich werde das vierzigste Zimmer öffnen.
Ich hatte bereits entschieden, diese Geschichte bis zum Ende zu leben.
Und schließlich öffnete ich die Eisentür.
Und der vierzigste Zauber offenbarte sich: ein Garten wie aus einem Traum. Ein magischer Marmorpool, zu schön, um real zu sein. Dahinter leuchtete im Licht der untergehenden Sonne eine Marmorkolonnade rot auf. Sofas weich wie Vogeldaunen, Seidentücher und Atlasdecken, wie aus Tausendundeiner Nacht, wogten im Abendwind.
Wenige Augenblicke später erschienen drei weiße Tauben am Himmel. Ihre Flügel berührten sich und bildeten einen Kreis, während sie in den Garten hinabstiegen, zum Rand des Beckens. Dort schüttelten sie sich, als würden sie ihre Kleider abwerfen – und verwandelten sich in drei wunderschöne Mädchen. In die Jüngste verliebte ich mich in diesem Moment. Sie zogen sich aus, tauchten in das Becken ein, badeten, schwammen…
Diese Schönheit blendete meine Augen. Ich fiel in meinem Versteck in Ohnmacht…
Als ich die Augen öffnete, stand Schah Mürgh an meinem Bett und sah mich zornig an. Die drei Tauben und die drei Mädchen waren verschwunden.
Ich entschuldigte mich bei Schah Mürgh und erzählte ihm, was geschehen war. Auf seinem Gesicht lag ein Ausdruck, als hätte er bereits gewusst, was passieren würde.
– „Ich habe es dir gesagt, o Dschihanshah“, sagte er.
– „Wenn dies eine Sünde war, habe ich bereits meine Strafe begonnen“, antwortete ich flehend und hoffnungsvoll.
Schah Mürgh begann zu erzählen:
Diese waren die Töchter des Königs der Feen. Die jüngste heißt Gevherengin. Ihr Reich liegt hinter dem Kaf-Gebirge. Einmal im Jahr kommen sie, baden im Becken und gehen wieder. Jedes Jahr am selben Tag… Seit Jahrzehnten geschieht dies so. Es schien, als gäbe es keinen anderen Ausweg: Ich musste ein ganzes Jahr warten.
Schah Mürgh sagte:
– „Wenn sie im nächsten Jahr am selben Tag wiederkommen, musst du warten. Nachdem sie in das Becken gestiegen sind, versteckst du das Taubengewand derjenigen, die du liebst. Wenn sie herauskommt, findet sie es nicht, kann nicht mehr als Taube fliegen und bleibt bei dir: sie wird dir gehören.“
Ein ganzes Jahr verging. Die Tage waren schwer, lang und grausam.
Die vierzig Zimmer des Marmorschlosses standen da wie vierzig Gräber…
Und dieser Tag kam. Dschihansah versteckte sich. Die Tauben erschienen am Himmel. Als würde der Himmel selbst wogen. Wieder senkten sie sich langsam und sanft herab, landeten am Rand des Beckens, schüttelten sich, warfen ihr Gewand ab und verwandelten sich erneut in drei wunderschöne Frauen. Sie entkleideten sich und tauchten in das Becken ein …
Ich versteckte Gevherengins Gewand. Sie suchten lange, und als sie es nicht fanden, erhoben sich ihre Schwestern und flogen davon.
Gevherengin blieb zurück.
Gevherengin gehörte mir.
Sie flehte, sie bat inständig, aber ich gab ihr weder ihre Flügel noch ihre Federn, noch ihr Taubengewand zurück. Ich erzählte ihr von meiner Liebe, meinem vergangenen Jahr, meinem ganzen Leben, damit sie mich liebt.
Und sie verliebte sich in mich.
Sie verliebte sich wirklich in mich.
Schah Mürgh traute uns im Kloster der Vögel. Danach brachen wir gemeinsam auf … in das Land Gülistan, zu meinem Vater, in meine Heimat.
Beim Abschied sagte Schah Mürgh:
– „Gib ihr unter keinen Umständen ihre Flügel zurück, sonst wird sie fortfliegen. So sehr sie dich auch liebt, sie wird gehen. Manchmal geht der Mensch gerade deshalb, weil er liebt. Wenn du ihr ihre Flügel zurückgibst, wird ihr Herz zerbrechen. Sie wird sich gezwungen fühlen zu wählen. Und am Ende könnte sie sich für ihr Gewand entscheiden. Bring sie nicht in dieses Dilemma! Das würde euch beide unglücklich machen und in einen langen, schmerzhaften Kampf stürzen. Es lohnt sich nicht. Wirklich nicht. Gib ihr keine Flügel! Und nun geht, möge eure Reise gesegnet sein!“
Wir reisten auf einem der Vögel von Schah Mürgh. Es war eine lange, farbenprächtige, begeisternde Reise. Voller Freude.
Schließlich kamen wir an.
Tahmur Sah war sehr glücklich, Dschihansah nach so vielen Jahren wiederzusehen. Er veranstaltete ein großes Fest und krönte seine Freude mit einer prachtvollen Feier über die Wiederfindung und das Glück seines Sohnes. Auch Gevherengin schien glücklich zu sein.
Die übereinanderstürzenden Wellen intensiven Glücks berauschten mich völlig. Unsere erste gemeinsame Nacht machte mich ganz benommen. Ich ließ Gevherengins Taubengewand draußen liegen. Am nächsten Morgen ergriff sie das Gewand, verwandelte sich in eine Taube und setzte sich auf das Dach des gegenüberliegenden Hauses. Als ich erwachte, war sie nicht mehr bei mir. Auf dem Dach sprach sie zu mir:
– „Oh Dschihansah! Mit List hast du mich von meiner Art, meiner Heimat und meinem Volk getrennt! Ja, du hast mich geliebt, ich weiß. Du dachtest, deine Liebe könne alles lösen, alles ersetzen. Auch ich habe dich geliebt, das leugne ich nicht. Aber als ich dich liebte, waren unsere Bedingungen nicht gleich. Du hast mir keine Wahl gelassen, als dich zu lieben. Ich habe mich nicht selbst für diese Liebe entschieden. Jetzt muss ich allein neu entscheiden, ob ich dich liebe oder anderes … Wenn du mich wirklich liebst, wirst du mir folgen. Dies ist dein Land, unter deinem Volk kannst du glücklich sein. Aber was soll ich tun? Daran hast du nie gedacht. Lieben ist nicht einfach, Dschihansah. Liebe erfordert Arbeit. Jetzt kehre ich zu meinem Vater zurück. Mein Land heißt Kevherengin. Ich werde auf dich warten.“
Dann ging sie fort. Noch einige Male kreiste sie vor Dschihansahs Fenster, verabschiedete sich und verschwand.
Der Himmel war nun völlig leer.
Und Dschihansah betrachtete danach tagelang diese Leere.
Der ganze Palast erfuhr die Wahrheit. Alle Gelehrten, Reisenden, Kaufleute, Wahrsager, Geomanten und Derwische wurden in den Palast gerufen. Sie versammelten sich, all jene, die viel gesehen und gewusst hatten. Niemand kannte Kevherengins Land, nicht einmal sein Name war ihnen bekannt.
Dschihansah stand ohne Hoffnung da. Tage, Wochen und Monate vergingen. Er verzehrte sich in seiner eigenen Liebe, rang in den Armen der Hoffnungslosigkeit. Hätte er gewusst, wohin er gehen musste, wäre er keine Sekunde im Palast geblieben, doch eine riesige Welt und die vier Himmelsrichtungen lagen vor ihm. Der Palast umschloss ihn wie ein Löwenkäfig und fesselte ihn.
Eines Tages kam ihm der Gedanke, nach Nehrevan zu gehen. Doch auch diesen Ort kannte niemand. Also beschloss er, nach Bagdad zu reisen, die Stadt der Geschichten aus Tausendundeiner Nacht, wo er jemanden finden würde, der es wusste. Es gab keinen anderen Weg, keine andere Hoffnung. Er würde sein Schicksal erneut durchleben und, wenn er denselben Punkt erreichte, anders handeln und es so verändern.
Und tatsächlich erfuhr ich in Bagdad die Richtung nach Nehrevan. Es dauerte Tage und Nächte, aber ich fand es heraus. Meine ganze Müdigkeit vergessend, brach ich nach Nehrevan auf. Kaum war ich im Basar angekommen, rief ein Ausrufer:
– „Wer eine schöne Sklavin im Wert von tausend Goldstücken gewinnen will, folge mir!“
Ich folgte ihm.
Ich folgte meinem Schicksal.
Alles geschah genauso wie zuvor. Der Händler erkannte mich nicht, denn er traf täglich Hunderte junger Männer, die er durch Betrug ausnahm, um sein Vermögen zu vermehren. Für ihn waren alle Gesichter und alle jungen Männer gleich.
Wir erreichten den Fuß des Berges. Ich schlüpfte in die Haut des Hirsches, die Adler hoben den Kadaver auf, und ich wurde erneut auf den Gipfel getragen, nur um wieder getäuscht zu werden. Von dort stieg ich wieder hinab in die Ebene, fand den Marmorpalast und Schah Mürgh. Er sagte:
– „Mein Sohn, habe ich dir nicht gesagt, du sollst ihr die Flügel nicht zurückgeben? Eure Liebe war noch nicht geprüft. Die Liebe deiner Geschichte hat dich geblendet, du warst unerfahren. Es ist nicht so einfach, alles von vorne zu beginnen, wie du denkst. Außerdem sind sie seitdem nicht mehr zurückgekehrt. Du hast die Ordnung des Klosters erschüttert und bist selbst unglücklich geworden. Die Überfülle deiner Gefühle hat dich nicht einmal wirklich fühlen lassen. Niemand hier weiß, wo sie sind oder wo ihre Heimat ist. Warte die kommenden Monate ab, wenn Zümrüd-ü Anka kommt. Nur sie weiß, wo sie sind. Aber ob sie dich dorthin bringt oder nicht, ist ungewiss.“
Die Tage des Wartens begannen erneut.
Meine einzige Hoffnung war Zümrüd-ü Anka.
Sie war die Hoffnung aller Helden aller Geschichten.
Nach Monaten kam sie, und ich flehte sie lange an. Sie war an Liebe und Liebende gewöhnt; sie kannte den Wert der Zuneigung. Sie hatte so viele Geschichten von denen gehört, die sie auf ihrem Rücken trug, sie war in so vielen Erzählungen alt geworden. Auch mich verstand sie, ließ mich auf ihren Rücken steigen, doch sie versprach nur, mich bis zum Kaf-Gebirge zu bringen. Weiter wagte sie nicht zu gehen; sie fürchtete die Feen. Es erschien mir absurd, dass selbst eine mächtige Zümrüd-ü Anka Angst haben konnte.
Unterwegs wurden wir Freunde. Wir überquerten das Kaf-Gebirge, und sie willigte ein, mich noch über eine weitere Gebirgskette zu tragen. Auf dem Rücken der Zümrüd-ü Anka erschien die Welt völlig anders. Wir durchquerten unzählige Berge, Hügel, Ebenen und Länder.
Dort, wo wir landeten, erhob sich vor uns ein strahlender weißer Palast. Er glänzte in einer vom Wind polierten Weiße. Alles war von himmlischem Blau erfüllt. Als ich das sich ständig verändernde Tor des weißen Palastes im Land Gevherengins erreichte, sahen mich die Feen – und die Zümrüd-ü Anka war bereits verschwunden.
Ich geriet in die Gefangenschaft der Feen und erzählte ihnen meine Geschichte. Gevherengin wartete bereits seit Monaten auf meine Ankunft.
Sie führten mich direkt zum König der Feen.
Es war eine Prüfung, und ich bestand sie: Ich stand am Tor von Gevherengin…
Hinter dem Kaf-Gebirge fand ich den Feenpalast mit seinen hohen Türmen, die bis zu den rosa Wolken reichten, und gelangte zum Tor von Gevherengin. Ich versuchte, ihr Gesicht zu erinnern, doch es war fast vollständig aus meinem Gedächtnis verschwunden. Jedes Mal, wenn ich an sie dachte, erhob sich eine Taube und trug ihr Bild davon.
Der Feenkönig glaubte, dass ich seine Tochter liebte. Ich weiß nicht, wie er das glauben konnte, denn ich tat nichts, um ihn zu überzeugen. Vielleicht glaubte er mir gerade deshalb – wegen der Einfachheit, die aus dem erlebten Sturm geboren war.
Dort wurden wir nach ihren Bräuchen erneut vermählt. Ich dachte, glückliche Tage würden beginnen. Gevherengin war an meiner Seite, doch ich fühlte mich nicht zu Hause. Ich war ein Fremder. Alles war neu und unbekannt; keine Erinnerung verband mich mit diesem Land, nichts rief meine Kindheit zurück. Von Tag zu Tag wurde ich matter und unglücklicher; mein Blick verlor sich in der Ferne, mein Lächeln wurde bedeutungslos.
Gevherengin verstand es. Sie kannte den Grund meiner Unruhe und meines Unglücks. Sie versuchte zu helfen, doch sie konnte nichts tun. Denn selbst wenn ich freiwillig gekommen war, blieb ich ein Verbannter – und einen Verbannten zu erreichen ist keine leichte Aufgabe.
Schließlich bot sie an, mit mir in mein Heimatland zurückzukehren. Ich wusste, dass es ein Opfer war. Sie wollte mein Opfer mit ihrem eigenen erwidern. Doch sie müsste dieselben Leiden ertragen wie ich. Mit der Zeit würde auch sie in meinem Land jene Fremdheit und Einsamkeit erfahren, die ich hier empfand.
Als ich ihr das alles erklärte, lächelte sie:
– „Du bist ein Mann,“ sagte sie, „du kannst dein Hemd nicht wechseln. Ich bin eine Frau; für mich ist es kein Problem, deine Farben zu tragen. Was man dir als Mann nicht beigebracht hat, hat man mir als Frau beigebracht. Das ist alles.“
Mir blieb keine Hoffnung mehr außer zu glauben und ihr zu vertrauen. Ich wusste, das war die Selbstsucht der Männer und der Liebe.
Nach einer Weile brachen wir auf. Der Feenkönig gab uns eine Gruppe von Ifrits als Wächter. Wir reisten und hielten oft an, um den Weg zu genießen. Deshalb zog sich unsere Reise in die Länge.
An einem unserer Lagerplätze saßen die Ifrits schläfrig, während ich das Feuer nährte, damit es nicht erlosch. Gevherengin ruhte etwas abseits in unserem Zelt. Plötzlich, aus dem Nichts, griff ein Rudel Leoparden uns an. Niemand wusste, woher sie kamen oder was sie in dieser verlassenen Wildnis suchten. In einem Augenblick überrannten sie uns, und zurück blieb nur der zerrissene Körper Gevherengins. Dieses rote Zelt hatte den Tod gerufen. Ich fand keine Worte für meinen Schmerz. Bei jedem Angriff überlebte ich, um das Leid der Zerrissenen mein Leben lang in mir zu tragen.
Und nun Gevherengin… gerade im Frühling unserer Jugend, in der schönsten und glücklichsten Zeit unseres Lebens… Seit jenem Tag sah man in diesem Klima keine Leoparden mehr…
Ein Ifrit ging zum Feenkönig und berichtete, was geschehen war. Der König erschien neben dem leblosen Körper seiner Tochter. Ich bat ihn:
– „O ehrwürdiger König! Erlaube mir, meine Frau dort zu begraben, wo sie gestorben ist, und ihr Grab bis ans Ende meines Lebens zu bewachen. Das ist mein letzter und einziger Wunsch an dich“ – sagte ich.
Der König, der an meine Liebe glaubte, glaubte auch meinem Schmerz.
– „Man sagt, große Liebe könne es nicht ohne großes Opfer geben – sagte er. – Ich habe nichts zu sagen, o Dschihanschah, es ist nicht meine Aufgabe, euch zu trennen. Tu, was du willst.“
Siehe da, o Belkıya! Seit diesem Tag bewache ich dieses Grab hier. Ich bewache meinen eigenen Tod. Ich beobachte nur noch den Wechsel der Jahreszeiten…
Als Dschihanschah seine Geschichte beendet hatte, stand Belkıya auf:
– „Ich weiß, dass du nicht zu den Menschen zurückkehren willst. Ich kann dir nur inneren Frieden wünschen. Jetzt gehe ich.“
Dschihanschah begleitete Belkıya, ihre Finger berührten sich erneut. Ihre Geschichten vermischten sich.
Das Schicksal bestimmte für Belkıya eine weitere lange Reise. Schließlich erreichte er einen großen Garten. Ein Garten… wieder ein Garten! Das Gefühl des verlorenen Paradieses! Kaum war Belkıya eingetreten, öffnete sich vor ihm ein riesiger Fächer, der den Garten verdeckte. Dieser Fächer, diese farbige Magie, war schöner als der Garten selbst, denn obwohl er kein Garten war, rief er einen Garten mit seinen Formen und Farben hervor.
Dann klappte der Fächer zusammen.
Und vor Belkıya erschien in voller Pracht und Schönheit Tavus-u Âzam, der Große Pfau.
Belkıya fragte:
– „O schöner Vogel! O gesegneter Vogel! Wo sind wir? Wer bist du?“
– „Dies ist der Garten von Hızır (Khidr). Ich lebe hier. Man nennt mich Tavus-u Âzam, den Großen Pfau. Ich wurde zusammen mit Adam aus dem Paradies vertrieben.“
Tavus-u Âzam erzählte Belkıya, wie er aus dem Paradies vertrieben wurde. Er erzählte es ganz anders. Belkıya hörte fassungslos zu, denn er musste alles neu überdenken, was er zu wissen glaubte.
– „Egal – sagte Tavus-u Âzam. – Das ist eine andere Geschichte.“
Belkıya fragte:
– „O Tavus! Kannst du mich zu den Menschen, in meine Heimat zurückschicken?“
– „Das ist nicht meine Aufgabe – sagte er. – Warte, Khidr wird bald kommen, ihm kannst du dein Problem erzählen, vielleicht schickt er dich nach Hause.“
Khidr hörte Belkıya zu. Als er geendet hatte, sagte er:
– „Schließe deine Augen“ – und nahm seine Hand. Belkıya schloss fest die Augen. Als er sie öffnete, stand er vor seinem Palast.
Schahmeran verstummte hier.
Dschamsap stand fassungslos da. Belkıyas Rückkehr traf ihn völlig unerwartet.
– „Ist das ganze Abenteuer in einem Augenblick zu Ende gegangen?“ – fragte Dschamsap.
– „So ist das Leben,“ – sagte Schahmeran. – „Auch das Leben endet in einem einzigen Augenblick, nicht wahr?“
Sie war traurig. Sie hatte die Erzählung beendet. Und sie wusste, dass Dschamsap gehen würde.
– „Ich kann diese Geschichte nicht weiter erzählen“ – sagte Schahmeran. – „Außerdem sind die tausendundeinen Nächte ohnehin vorbei.“
– „Soll ich dann auch meine Augen schließen, o Schahmeran?“ – fragte Dschamsap.
Schahmeran antwortete:
– „Ich weiß, dass du gehst, ich kann dich nicht länger halten. Ich habe nur eine Bitte: Wenn du in deine Heimat zurückkehrst, gehe niemals in ein Bad. Denn wer Schahmeran gesehen hat und dann in ein Bad geht, dessen Körper unterhalb der Taille wird schuppig, und so wird sein Geheimnis enthüllt. Dann werden sie wissen, dass er mich gesehen und mir begegnet ist.“
Dschamsap schwor erneut. Er versprach lange, niemandem etwas zu erzählen und niemals in ein Bad zu gehen.
Schahmeran rief einen ihrer Ifrits und befahl ihm, Dschamsap bis zum Ausgang zu begleiten.
– „Jetzt geh,“ – sagte sie. – „Bleib nicht stehen, geh sofort.“
Danach weinte sie lange um ihn.
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