Die vierzig Beine der Schahmeran 4

SCHAHMERAN ERZÄHLT

In Beirut lebte ein jüdischer Gelehrter namens Ukap. Er war weise, wenn auch nicht vollkommen. Eines Tages begann er, das Siegel des Propheten Salomo zu studieren. Er las die Tora, dunkle Bücher, alle möglichen schriftlichen Dokumente und in Stein gemeißelte Inschriften, und so stieß er auf seltsame, verborgene Geheimnisse.

Er erfuhr, dass der Prophet Salomo einen Siegelring an der linken Hand trug. Mit diesem Ring hatte er Macht über alle Tiere, Dschinn, Feen und Menschen. Wer diesen Ring besaß, konnte die Welt beherrschen, genau wie Salomo. Ukap konzentrierte all seine Träume auf dieses Siegel. Er wollte es erlangen, um Herr der Welt zu werden und all seine Wünsche zu erfüllen. Er sammelte das Wissen alter Bücher und suchte den Weg, der zum Ring führte.

Der Siegelring befand sich am Mittelfinger der linken Hand Salomos.

Der Körper des Propheten Salomo ruhte seit Jahrhunderten auf einem großen Thron.

Dieser Thron stand in einer riesigen Höhle auf einer weit entfernten Insel jenseits des Meeres.

Um die Insel zu erreichen, musste man sieben Meere überqueren.

Und um diese sieben Meere zu überqueren, benötigte man ein besonderes Kraut – bekannt und sichtbar, aber geheimnisvoll, dessen wahrer Wert niemand kannte. Wenn man seinen Sud auf das Wasser goss oder auf die Füße auftrug, konnte man über das Meer gehen, als wäre es festes Land.

Um dieses Kraut zu finden, musste man zuerst Schahmeran finden.

Schahmeran, vor dem jedes Wesen seine Geheimnisse und seinen Zweck offenbarte.

Mit anderen Worten: Der Weg zum Siegel Salomos führte durch das Reich von Schahmeran.

Ukaps erstes Ziel – das, wonach er über alles suchte – war also mein geheimer Aufenthaltsort.

Belkıyas Ruf hatte sich weit und breit in Jerusalem verbreitet. Er war als vielgereister, erfahrener, weiser und frommer Mann bekannt. Viele Menschen versammelten sich um ihn, gespannt darauf, seine Geschichten zu hören. Entfernung hat für Menschen immer eine gewisse magische Bedeutung; ferne Länder und entfernte Orte waren schon immer Teil unserer Träume. In der Ferne findet man Bilder von Tod und Zeit.

Ukap war auch dort, in der Menge um Belkıya. Er hörte aufmerksam zu und versuchte, die Lücken in den Geschichten zu entschlüsseln. Er vermutete, dass Belkıya Schahmeran gesehen haben könnte und ihren Aufenthaltsort kannte. Langsam und vorsichtig offenbarte er ihm seine Gedanken. Es schien, als wären sie gleich: der eine wusste, wo Salomos Siegel war, der andere das von Schahmeran. Wenn sie ihr Wissen vereinten, könnte die Welt in ihre Hände fallen.

Ukap war von unstillbaren Begierden getrieben. Sein Herz war wie ein riesiger Wirbel; er wollte die ganze Welt verschlingen. Er sehnte sich nach Macht. Und wie alle machtgierigen Menschen war er verzweifelt und unglücklich; sein Leben war belastet, und die Menschen mochten ihn nicht. Er fühlte ständig, dass die ganze Menschheit ihm eine große Schuld schuldet. Er empfand endlosen Zorn und Hass auf das Leben. Er wusste viel, hatte viel gelesen, aber alles nur für sich und seine eigenen Wünsche. Sein Wissen war leer, ohne Liebe und Tugend; er wusste alles nur um seiner selbst willen. Deshalb wurde sein Wissen nutzlos, brachte keine Früchte und erstickte ihn.

Seine ganze Welt bestand aus sich selbst und seinen Wünschen.

Doch Belkıya sah Ukaps wahres Gesicht nicht. Die Liebe hatte ihn geblendet. Er hätte auch mich benutzen können, aber was bliebe dann von der Wahrheit der Liebe? Die Kraft von Ukaps Gedanken verzauberte Belkıya. Er glaubte, dass Suchen und Finden dasselbe seien.

Und so verriet er mich.

Nicht, weil er sein Versprechen vergessen hatte. Nein.

Sondern weil er glaubte, dass jedes Mittel erlaubt sei, um sein Ziel zu erreichen. Ein Ziel, das alle Mittel erlaubt, kann nicht mehr dasselbe sein. Auch das verstand Belkıya nicht. Er war bereit, jeden und alles für sein Ziel zu benutzen, aber was bleibt danach? Das hatte er nie bedacht.

Sie kamen heimlich auf die Insel. In eine offene eiserne Truhe stellten sie eine Kristallschale mit Milch und eine weitere mit Wein und warteten. Ich bin Schahmeran – ein Teil Schlange – und konnte Milch und Wein nicht widerstehen. Zuerst trank ich die Milch, dann den Wein, und bald schlief ich ein. Als ich erwachte, war ich in der Truhe, mitten im Meer. Da wurde mir klar, dass ich in eine Falle geraten war – ich war gefangen.

Ich hatte diejenigen, die mich entführt hatten, noch nicht gesehen.

(Und lange Zeit sah ich sie auch nicht.)

Aus der Kiste sprach ich:

„Oh ihr, die ihr mich gefangen genommen habt! Was ist euer Ziel? Warum habt ihr mich entführt? Was wollt ihr von mir?“

Ukap antwortete:

(Von nun an würde er immer antworten.)

„Oh, Schahmeran! Fürchte dich nicht! Wir werden weder dir noch deinem Volk schaden. Du bist nicht unser Ziel, nur unser Mittel. Wir suchen etwas: eine Pflanze. Hilf uns nur, sie zu finden. Sobald wir sie gefunden haben, bringen wir dich zurück an den Ort, von dem du kamst. Keine Sorge. Du bist nicht unser Gefangener, du bist unser Gast.“

„Welche Pflanze sucht ihr?“ fragte ich.

„Eine, mit der du über das Meer gehen kannst, als würdest du auf festem Boden laufen,“ sagte Ukap.

„Was werdet ihr mit dieser Pflanze tun?“ fragte ich.

„Wir werden sieben Meere überqueren, um das Siegel Salomos zu erreichen. Dann wird die ganze Welt in unseren Händen sein. Wir werden über die Welt herrschen, über die ganze Welt…“

Da begriff ich, dass Ukap Opfer seiner eigenen Leidenschaft war. Diese Leidenschaft würde ihn verzehren und zerstören. Diejenigen, die die Welt beherrschen wollen, brennen schließlich in ihrem eigenen Feuer auf. Das ist ihr größter Schmerz. Wir haben es gesehen und werden es wieder sehen.
Diejenigen, die glauben, die Welt kontrollieren zu können, leben die größte Täuschung: die Begeisterung des Volkes, ihr blinder Gehorsam berauscht sie. Die Macht blendet sie schnell; sie sehen nichts mehr. Das ist das Ende.

Ich versuchte, mir Ukap mit spitzem Kinn, scharfem Bart, großen, hervorstehenden, scheuen Augen vorzustellen, die die Welt mit Staunen und Zweifel betrachteten; jede Falte drückte eine unbefriedigte Leidenschaft aus, seine Hände zitterten, und weder seine Intelligenz, Fähigkeiten noch sein Charakter reichten seinen Leidenschaften. Was würde geschehen, wenn ein solcher Mann die Welt beherrschte? Wir haben Beispiele gesehen, und wir werden weitere sehen.

„Du bist nicht unser Gefangener, du bist unser Gast,“ sagte er.

Diese erzwungene Gastfreundschaft dauerte genau vierzig Tage. Wir zogen über Berge, Steine, Gärten und Wiesen. Schließlich fanden wir die Pflanze. Sofort wurde sie zubereitet und auf ihre Füße aufgetragen. So konnte der Mensch über Wasser gehen.

Dann wurde ich zum ersten Mal aus der Kiste befreit. Dann sah ich Belkıya zum ersten Mal. Alles wurde klar.

Als wir uns gegenüberstanden, senkte sie den Kopf.

Ich verspürte keinerlei Verlangen in mir.

Das war nicht der Belkıya, den ich liebte.

„Ich habe es dir gesagt, Belkıya,“ sagte ich, „der Mensch verrät.“

Sie sagte kein Wort.

Ihr Bedauern war nicht offensichtlich, aber der Schmerz war da.

 

4.

Selbst mitten im Verrat wurde Belkıyas Distanz zu Ukap deutlich: Sie verstand, dass sie mich verraten hatte und mir Schmerz zugefügt hatte. Ich wusste, dass Belkıyas Scham verschwinden würde. Sobald sie diesen Ort verlassen und sich von meinem Daseinsbewusstsein befreit hätte, würde sie alles vergessen. (Sie hatte es schon früher getan.) Die Liebe hatte sie geblendet. Sie dachte, ich würde nicht verstehen, oder sie hielt es nicht einmal für Verrat. Doch Verrat, einmal begonnen, egal woher er stammt, verschmutzt alles und jeden.

„Gib das Siegel Salomos auf,“ sagte ich ihr. „Denn die Zeit ist noch nicht gekommen. Es wird nicht deins sein. Es gehört allen. Du könntest es nicht tragen. Eine solche unbegrenzte Macht erfordert unbegrenzte Verantwortung, Bewusstsein und Tugend. Tatsächlich kann unbegrenzte Macht jeden Menschen ins Verderben führen, indem sie seinen Schwächen nachgibt. Deshalb wird es allen gehören. Außerdem liegt es nicht jenseits der sieben Meere, sondern direkt vor deinen Augen. Und im Leben schätzt der Mensch am wenigsten, was direkt vor ihm liegt. Zum Beispiel, während wir gemeinsam durch Berge und Täler wanderten, habt ihr nicht bemerkt, wie viele Gelegenheiten ihr verpasst habt; eure Augen waren so verbunden, dass ihr nichts außer dem Gedanken wahrnahmt, auf den ihr fixiert wart; deshalb habt ihr wichtigere, größere Gelegenheiten nicht gesehen, weil eure Augen nur auf die gesuchte Pflanze fokussiert waren.“

„Welche Gelegenheiten meinst du?“ entgegnete Ukap, mit blutunterlaufenen, weit aufgerissenen Augen.

„Mich zu fangen ist keine einfache Aufgabe. Da ihr es geschafft habt, hättet ihr diese seltene Gelegenheit in eurem Leben gut nutzen sollen. An den Orten, die wir besuchten, fanden wir Hunderte, Tausende von Pflanzen. Sie alle sprachen und offenbarten ihre Geheimnisse.

Eine sagte: Ich bin die Pflanze der Jugend; wer mein Wasser zubereitet und trinkt, wird niemals altern. Hast du sie nicht gehört?

Eine andere sagte: Wenn du mich auf etwas aufträgst, wird es zu Gold; du wirst niemals arm sein. Hast du sie nicht gehört?

Die dritte sagte: Ich bin die Pflanze des ewigen Lebens. Ewiges Leben wird dem Menschen gegeben. Ich bin der älteste Traum der Menschheit. Wer mein Wasser trinkt, wird niemals sterben. Hast du sie nicht gehört?

Du hast sie nicht gehört, weil du dich nur auf das konzentriert hast, was du gesucht hast; deine Ohren hörten nur, was du hören wolltest.

Ihr begehrt das Siegel Salomos so sehr, dass ihr, selbst wenn ihr es erlangtet, nicht wüsstet, was ihr damit anfangen oder wie ihr es verwenden sollt. Für diejenigen, die ihr Leben nur auf Wünschen aufbauen, existiert das Ziel nicht. Das Ziel verändert sich ständig. Das Absolute ist das Verlangen, wie auch immer es sei. So ist das Verlangen, entgegen dem Anschein, ziellos. Ich sage es zum letzten Mal: Verzichte auf das Siegel Salomos. Wenn ihr daran festhaltet, wird euer Schicksal der Tod sein!”

Ukap flehte, dass wir umkehren und diese Pflanzen suchen sollten. Aus seinen Augen strömten Reue und Feuer.

Aber ich lächelte nur über dieses Flehen.

„Jede Falle kann nur einmal benutzt werden,“ sagte ich. Dann fügte ich hinzu: „Gelegenheiten sind wie Fallen.“

Zum letzten Mal sprach ich unabhängig von Ukap mit Belkıya:

„Hast du entschlossen, dorthin zu gehen?“ fragte ich.

Sie nickte; ihr Blick wich meinem aus. Ich verstand, dass sie den Weg gehen und das Risiko auf sich nehmen würde.

„Belkıya! Du weißt nicht, dass du und Ukap nicht dasselbe sucht. Du liebst, er nicht; er liebt niemanden und nichts. Deshalb möchte ich dir eine letzte Wohltat erweisen. Einen letzten Rat, nur für dich: Wenn du dort ankommst, versuche nicht, das Siegel Salomons zu nehmen; lass Ukap handeln. Nur dann wirst du verstehen, warum. Das ist das Einzige, was ich für dich tun kann. Merke dir meine Worte.“

Und so entfernten sie sich über das Meer wie zwei blaue Beduinen, verschwanden am Horizont.

Ich beobachtete sie lange.

Aber welche Belkıya war diejenige, die gegangen war?

Nachdem ich sie in der Sackgasse ihres Abenteuers allein gelassen hatte, kehrte ich zu den Ifrit zurück. Ich erzählte, was geschehen war. Da unser Standort von Menschen entdeckt worden war, mussten wir an einen neuen Ort, ein neues Geheimnis, ziehen.

Die Ifrit und meine Schlangen dachten lange nach. Dann erreichten wir den Ort, den du gesehen hast. Dort vergingen lange, stille Jahre.

Und nun betrat wieder ein Mensch unser Land; misstrauische und furchterregende Tage stehen bevor. Sie werden uns ihr Gesicht nicht mehr offen zeigen. Auf diesem Land hat der Mensch alle Kreaturen unterworfen, außer sich selbst. Über sich selbst kann er nicht herrschen; er verbirgt seine Stärke und Schwäche. Deshalb wollen wir ihm nicht begegnen. Wir werden uns bis zum Tag unseres Erwachens verstecken.

 

Ich hatte im Training schon große Fortschritte gemacht.

Mein Herz war schwer von Gefühlen, bei denen ich unsicher war, ob ich sie meinem Meister anvertrauen sollte oder nicht. Ich weiß nicht, wann ich begann, den Meister als Rivalen oder als Gefahr für meine eigene Existenz zu empfinden. Eines Tages, während er die Geschichten von Schahmeran erzählte (wahrscheinlich während Belkıyas Verrat oder der Suche nach dem Siegel Salomons), stand er plötzlich von seiner Werkbank auf; er erhob sich langsam, drehte mir den Rücken zu, ich sah seinen Rücken, während er weiter erzählte.

Plötzlich erkannte ich, wie nahe er dem Tod war. Sein Rücken war gekrümmt, mit einem leichten Buckel, seine Hände leicht, sein Körper schwer. Der sich nach hinten neigende Teil schien sich heimlich in den Buckel einzufügen. Mit heimlicher Freude dachte ich an seinen Tod. Der Meister wird sterben. Vor meinen Augen erschienen die unsterblichen Darstellungen von Schahmeran, die er gezeichnet hatte. Diese wunderschönen Abbildungen muss ich nun selbst schaffen.

Wie peinlich, fast quälend waren diese Gefühle, aber leider real. Ich liebte den Meister sehr.

Zum ersten Mal erlebte ich das Verlangen, das man gegen den Schöpfer, Erzieher, Lehrer und Gestalter empfinden kann; dieses verrückte Verlangen, ihn zu töten, um mit ihm eins zu werden und seinen Platz einzunehmen. Nicht so sehr „erlebt“, sondern eher „geahnt“.

Später, als sich unsere Meister-Schüler-Beziehung vertiefte, erkannte ich, dass das größte Hindernis meiner Existenz der Meister selbst war. Ich stehe im Schatten einer riesigen Eiche und werde immer dort bleiben.

Gleichzeitig wollte ich vor allem, dass der Meister sieht, wie sehr ich selbst zum Meister geworden bin. Ich wollte, dass er Zeuge von etwas wird, das sich in seinem Leben nicht verwirklichen wird, eine Art „zweiter Tod“, damit er es sieht.

Ich musste noch viel lernen, um zu verstehen, dass Geduld das Wichtigste in der Kunst ist.

 

DIE FRAGE VON DSCHAMSAP

Dschamsap, der der Geschichte von Schahmeran aufmerksam zugehört hatte, hielt hier inne. Die Geschichte kehrte immer wieder zum selben Punkt zurück: zum menschlichen Verrat.

„Oh, Schahmeran!“ sagte Dschamsap. „Du hast recht, ich bin auch nur ein Mensch. Du empfindest Misstrauen mir gegenüber. Aber weißt du, deine ‚Prüfung‘ ist nur Zweifel. Du kennst mich nicht. Du kennst nur Belkıya und vergleichst die ganze Menschheit mit ihr.“

„Der Preis der Prüfung ist sehr hoch, Dschamsap. Es geht nicht nur um mein eigenes Schicksal. Wenn es nur um mein Schicksal ginge, wäre es vielleicht nicht schlimm; aber bedenke, dass das Schicksal aller meiner Untertanen davon abhängt. Mein Tod trägt gleichzeitig die Freude unseres Erwachens. Wenn ich zu früh sterbe, vorzeitig, nützt es nichts. So wie das Siegel Salomons noch nicht in menschliche Hände fallen kann, darf auch mein Tod nicht geschehen. Ich muss auf den richtigen Zeitpunkt warten, verstehst du?“

„Aber solange ich hier bin, kannst du mich nicht wirklich kennenlernen, Schahmeran. Noch ungetestete Freundschaft ist falsches Vertrauen. Ich lebe in deinem Raum, nach deinen Regeln. Natürlich kann dir meine Existenz (oder Freundschaft) ein gewisses Sicherheitsgefühl geben. Leer, oberflächlich. Wahre Liebe beinhaltet die Angst vor Verlust. Dieses Gefühl macht die Liebe mehr als nur ein Objekt. Schick mich, Schahmeran, prüfe mich, gib mir die Möglichkeit zu zeigen, dass der Mensch nicht immer wie Belkıya ist. Solange du mich hier hältst, kann ich das nicht lernen.“

„Du bist noch sehr unerfahren, Dschamsap! Zu selbstsicher. Du hast dich selbst nicht geprüft. Woher weißt du, wer du wirklich bist? Es stimmt, du lebst in meinem Raum, nach meinen Regeln. Aber werden dich die Regeln der Welt nicht verändern? Werden sie dich nicht zum Verrat treiben? Was auf Erde und Wasser auftaucht, wie lange kann es geheim bleiben? Was kannst du bewahren? Willst du mich, diesen Ort, teilen, den du erlebt hast, was du gesehen hast; aber so eine Geschichte bleibt nicht geheim, Dschamsap. Ein Wort, ein Hinweis, und alles löst sich auf. Deshalb will ich nicht, dass du in Zweifel lebst, Dschamsap! Niemand kann sein Schicksal so vollständig einem anderen überlassen.“

Dschamsap verstand, dass Schahmeran ihn noch eine Weile zurückhalten würde, nicht leicht loslassen.

„Keine Sorge, Dschamsap“ – sagte Schahmeran. – „Im Sommer ziehen wir hinter den Kaf-Berg. Da du die Geschichte bereits begonnen hast, erlebe sie bis zum Ende. Sieh dir auch das Land hinter dem Kaf-Berg an: es ist dort viel schöner, unterhaltsamer, angenehmer. Bis dahin werde ich dir jeden Abend einen Teil der Geschichte von Belkıya erzählen.“

„Wie lange wird das dauern?“ fragte Dschamsap.

„Tausend Geschichten-Nächte lang“, antwortete Schahmeran.

 

DAS SIEGEL SALOMONS

Die Geschichte dauerte lange.

Belkıya und Ukap zogen wie zwei blaue Beduinen durch die einsame Wüste mitten im Meer und überquerten die sieben Meere.

Schließlich erreichten sie die Insel Salomon, gelangten zu Salomons Höhle und zum Thron Salomons.

Belkıya erinnerte sich an Schahmerans Worte: Geht nicht zu Salomon. Aber Ukap, der seit Jahren auf diesen Moment gewartet hatte, ging ohne Zögern voran.

Als sie sich der Insel Salomon näherten, dachte Belkıya an die Trauminsel.

Sie dachte an Salomons Traum. An diejenigen, die seinen Traum bewachen, an diejenigen, die auf seinen Traum warten. Wie kann man in so hellem Licht schlafen? Braucht Schlaf nicht Dunkelheit? Wie viele Meilen lagen noch vor ihnen? Doch das von der Insel ausgehende Licht verschlang das Meer, die Entfernungen und die Träume.

Als sie sich der Insel näherten, gewöhnten sie sich allmählich an das Licht und spürten auch seine grelle Kraft.

Die Höhle war von dichter, üppiger Vegetation umgeben, einem dschungelähnlichen Wald, einem scharfen, salzigen Wind und dem Duft von tausend Gewürzen. Überall blendete sie das Licht. Sie standen kurz davor, geblendet zu werden. Ihre Augen mussten sich lange anpassen – wie bei der Anpassung an die Dunkelheit. Erst dann verstanden sie, wie Salomon schlafen konnte.

Langsam gingen sie voran. Der Eingang der Höhle war von einem riesigen, furchterregenden Spinnennetz bedeckt. (In den heiligen Schriften deckten später viele Propheten, insbesondere der letzte Gesandte, ihr Versteck mit diesem Netz ab.) Vorsichtig schlüpften sie hindurch und traten ein. Die seit Jahren erwartete kühle Luft schlug ihnen ins Gesicht.

Vor ihnen lag auf einem riesigen goldenen Thron der Prophet Salomon. Er lag nicht wie ein Toter, sondern wie schlafend. Die Schönheit des Todes beleuchtete seinen jungen, lebendigen Körper. Das Innere der Höhle war palastartig eingerichtet: bis zum Boden reichende schwere Vorhänge, Seide, Samt, Goldstickereien, Perlmutt, Schnitzereien, Marmor und Fliesen umgaben sie. Der kühle Wind bewegte diese gelegentlich und verstärkte den Zauber.

Er schlief, als ob er vom Tod umhüllt wäre, seine kupferfarbene, von Sonnenlicht getönte Haut wurde durchscheinend, und sein seidenes Gewand war bis zur Brust geöffnet. Die Hände warteten verschränkt auf der Brust. Auf dem Bogen seiner Lippen lag ein schwaches Lächeln. Sein Tod war an das Schicksal des Siegels gebunden.

Die Welt war in einem endlosen Traum; alle warteten auf das Erwachen.

In seinen Händen glänzte das Siegel aus diamantenähnlichem Stein, das Licht in alle vier Richtungen der Welt ausstrahlte, in Form eines Rings: zuerst beleuchtete es die Höhle, dann die Insel, die sieben Meere und schließlich die ganze Welt. Es war ein Licht, das auf den richtigen Moment, auf den Lauf der Geschichte wartete.

Als sie sich dem Siegel näherten, das zwischen feinen, langen Fingern gehalten wurde, erinnerte sich Belkıya an Schahmerans Warnung. Ein stechender Schmerz durchfuhr ihr Herz, und sie zog die Füße zurück. Ukap jedoch vergaß alles und zitterte völlig. Nun stand er vor Salomons Siegel, der seit Jahren gehegte Traum war nur wenige Schritte entfernt. Nur wenige Schritte trennten ihn von all seinen Träumen. Er war kurz davor, den Ring zu berühren, als mit einem gewaltigen, erdbebenähnlichen Donnerschlag ein riesiger Drache auftauchte. Sein Atem trug die Hitze des Höllenfeuers. Seine wütenden Augen funkelten, als stünde er am Tor zur Hölle.

Auf der einen Seite das blendende Licht und der Ruf des Siegels, auf der anderen die flammende Wut und der Tod im Auge des Drachen.

Für Ukap war dies nur ein visuelles Dilemma; das Verlangen blendete seine Augen. Deshalb ging er weiter auf den Ring zu. Belkıya ahnte, was geschehen würde, doch sie war machtlos. Ukap bewegte sich nicht auf das Siegel zu, sondern auf den Tod.

Als er den letzten Schritt machte, hüllte der immer stärker werdende, dröhnende Atem des Drachen Ukaps ganzen Körper ein. Belkıya sah zuletzt, wie das Feuer Ukaps Körper durchzog und sich als dünne, durchscheinende Flamme ins Nichts auflöste.

Das war alles.

Das war alles.

Dieses wenige Sekunden dauernde Verschwinden – war es ein ganzes Leben für nichts? Sein Körper, der sein ganzes Leben geprägt hatte, verwandelte sich innerhalb weniger Sekunden in eine durchscheinende, flammenähnliche Form und zerstreute sich in der Luft.

Plötzlich ertönte hinter den Säulen eine tiefe, klare und geheimnisvolle Stimme, Ukap ähnlich, aber nicht Ukap, sondern ein riesiger Schatten:

„Oh Mensch! Warum riskierst du dein Leben für Dinge, deren Zeit noch nicht gekommen ist? Die Zeit des Siegels Salomons wird noch kommen. Die Menschheit hat bereits gezeigt, dass sie diese schmutzige und blutige Geschichte nicht bewältigen kann. Es werden Jahre nötig sein, um diese Lichtquelle zu erreichen. Wenn du sie erlangst, könntest du sie zum Bösen nutzen, und das würde das Ende der Menschheit herbeiführen. Mit deiner verfrühten Leidenschaft lädst du die Zerstörung deiner eigenen Art ein. Lerne daraus, und geh jetzt von hier!“

Belkıya verstand die Worte von Schahmeran.

Jetzt verstand er.

Dann trat er aus der Höhle und ging ans Ufer. Er hatte sich noch nie so allein gefühlt. Dünner Sand, endloses Meer.

(Wie schwer war die Rückkehr! Wie lang und weit sind alle Rückwege!)

Er war allein, völlig allein. Und vor ihm erstreckte sich die Geschichte des Nichts.

Jenseits von Zeit, Raum und allen Gedanken.

Es gab keinen Ort, wohin er gehen konnte.

Es gab keinen Ort, wohin er zurückkehren konnte.

Ein langer, sehr langer Weg lag vor ihm.

Aber er fühlte sich erschöpft und müde.

Jede Reise hatte er ausgelaugt.

 

DSCHAMSAPS FRAGE

„Woher willst du wissen, was passiert ist, nachdem du Belkıya und Ukap auf deiner eigenen Insel zurückgelassen und dann gegangen bist? Woher weißt du das alles?“

Schahmeran lächelte: „Du hast recht“, sagte er. „Aber vergiss nicht, Belkıya ist in mein Leben getreten. Ich war neugierig, was mit ihm passiert ist, wie sich sein Leben entwickelt hat. Wer an einer Weggabelung unterschiedliche Wege wählt, ist neugierig auf das Schicksal des anderen. Auch sein Schicksal interessierte mich. Jahre vergingen. Ich schickte einen meiner Dschinns zu seinem Palast. In der großen Halle des Palastes, während einer wichtigen Versammlung, las der Großwesir den Anwesenden aus einem Buch vor, das Belkıyas Leben beschrieb. Es schien, als hätte Belkıya nichts anderes zu tun, als anderen zu erzählen, was er erlebt hatte.

Mein Dschinn nahm die Gestalt eines reinen weißen Pferdes an und brachte den Wesir direkt zu mir. Ich nahm das Buch und schickte ihn zurück. Belkıya zog sich in ein Kloster zurück und führte ein asketisches Leben. Er schrieb allein und arbeitete jahrelang ununterbrochen. Was ich erzählte, sind meine Interpretationen dessen, was ich gehört habe.”

Dschamsap rief aus:

„Aber warum hast du den Wesir gehen lassen?“

„Ich brauchte das Buch, das er bei sich hatte. Ich wollte Belkıyas Leben erhalten.“

„Und hattest du keine Angst, dass der Wesir dich verrät und erzählt, wo du bist?“

„Zwischen uns besteht keine Liebesbeziehung, die zu Verrat führen könnte“, lachte Schahmeran. „Verrat ist nur möglich, wenn Liebe im Spiel ist. Deshalb lasse ich dich nicht so leicht gehen wie einen Wesir.“

Einer der Ifrits kniete nieder und wollte zu Schahmeran sprechen. Er bat darum, Dschamsap freizulassen und ihm zu erlauben, zur Erde, in seine Heimat zurückzukehren.

„Das ist nicht möglich“, sagte Schahmeran. „Zumindest ihr müsst das Vergeben nicht lernen!“

 

BELKIYAS REISE

Belkıya segelte völlig allein, in Einsamkeit, tagelang, wochenlang, monatelang über das Meer. So tiefe Verzweiflung hatte er noch nie erlebt. Tief in seinem Herzen pulsierte ein abgrundtiefer Schmerz. Schließlich erreichte er ein anderes Ufer, eine andere Küste. Er betrat eine lange, honigfarbene Steppe, zwischen endlosen Sanddünen, die im goldenen Licht der Sonne funkelten, soweit das Auge reichte.

Die Unendlichkeit war wirklich unendlich.

Es schien, als stünde er am Schwellenpunkt der Geschichte einer neuen Leere.

Während er durch diese Wüste wanderte, sah er zwei kämpfende Dschinnarmeen. Solche Szenen hatten ihn seit seiner Kindheit verfolgt: honigfarbene Küste, besonders brennende Sonne, traumartige Präsenz kämpfender Wesen, die Leichtigkeit des Tötens und Sterbens.

Eine Weile beobachtete er ihren Kampf: leblos in den Sand fallende Körper, Blut, das sofort von der Sand absorbiert und getrocknet wurde; Waffen, die an Speere, Äxte und Pfeile erinnerten; das tödliche, endlose Schlachtfeld.

Es war, als geschehe all dies außerhalb von ihm, als hätte er das Gefühl des Berührens verloren.

All dies fesselte seine Aufmerksamkeit eine Weile, dann plötzlich wurde alles still. Jeder Ton und jedes Bild verschwanden. Vielleicht endete die Schlacht mit der Niederlage einer Seite oder sie machten nur eine Pause. Wie nah war Belkıya dem Tod, wie sehr war er davon entfernt? Nachdem er all dies allein erlebt hatte, war der Tod jenseits aller Grenzen; Belkıya war außerhalb von allem.

Dann sahen sie Belkıya, der eine Muschel ans Ohr hielt und auf einen Ton wartete, der ihn aus der Stille befreien würde. Sie führten ihn vor den Anführer, dem er die erlebten Ereignisse erzählte. Wenn ein Mensch sein Leben einem anderen erzählt, entfremdet er sich von seiner eigenen Geschichte und wie leicht er zu einer anderen Person wird. Als er fertig war, bat Belkıya um freie Weiterreise. Der Kommandant der Dschinnarmee betrachtete ihn genau und gastfreundlich, sieben Tage und sieben Nächte lang; er beobachtete, lernte ihn kennen, akzeptierte ihn und glaubte ihm. Am Ende des siebten Tages brachte er ein hellblaues Pferd hervor.

„Das ist mein Pferd, und es legt eine Strecke von sechs Monaten in einer Stunde zurück. Es wird dich ins Land des Wesirs Amr bringen. Dort wird es dich am Rand der Menschen zurücklassen.“

Belkıya dankte, bestieg das Pferd und flog über Wolken, kalten Wind und hohe Gipfel und erreichte nach einer Stunde Amrs Land. Amr erkannte das Pferd des Kommandanten und fragte Belkıya nach seinem Wunsch. Belkıya erzählte ihm die Ereignisse. Während er sprach, distanzierte er sich weiter von den erlebten Ereignissen. Er wurde wieder eine andere Person. Ich glaube, dass Belkıya durch das Erzählen seiner Geschichte die Entfremdung und die Freude daran empfindet.

Wesir Amr beherbergte Belkıya sieben Tage und sieben Nächte lang. Danach brachte er ihn auf einem anderen Pferd persönlich bis an den Rand der Menschen. Dann kehrte Amr zurück.

Unterwegs sprachen sie kein Wort.

Belkıya stand erneut an einer Schwelle.

 

DSCHAMSAPS FRAGE

Dschamsap sagte:

„Ein Mensch kann nur unter seinem eigenen Volk wirklich glücklich sein. Das gilt für alle Lebewesen. Aber hier bin ich völlig allein. Egal, wie gut ich empfangen werde, ich bleibe immer ein Fremder unter euch. Ich bin jemand anderes. Der Andere. Ihr wisst nie, wie es ist, ständig als Fremder zu leben; zu spüren, dass man immer ein Außenseiter ist, wie erschöpfend das ist. In einer Distanz zu leben, die keine Nähe überwinden kann.“

Schahmeran lächelte:

„Und weißt du, was es bedeutet, verborgen zu leben, Dschamsap? Die Spannung, unter der Erde zu leben, ist nicht weniger erschöpfend, glaub mir. Mein ganzes Reich ist so groß wie dieser Garten. Außerhalb des Gartens ist fast alles voller Gefahren für uns. Ich wusste nicht, dass es dich so unglücklich macht, hier bei mir zu sein“, sagte er.

„Bitte missverstehe mich nicht! Ich bin nicht unglücklich, weil ich bei dir bin. Im Gegenteil, das macht mich sehr glücklich. Die Quelle meines Unglücks ist, dass ich hier bin.“

„Aber du kannst nicht anderswo mit mir zusammen sein.“

„Manche Lieben existieren gerade in ihrer Unmöglichkeit, Schahmeran,“ sagte Dschamsap.

„Wer weiß, vielleicht ist Liebe an sich schon etwas Unmögliches, Dschamsap,“ antwortete Schahmeran.

 

Es gab Zeiten, in denen ich meinen Meister sehr liebte, und andere, in denen ich ihn hasste.

Warum? Ich weiß es nicht genau. In meinem Herzen wirbelten verschiedene Gefühle durcheinander. Es lag nicht nur daran, dass wir die gleiche Arbeit verrichteten – das hatte ich früh verstanden. Es war mehr; etwas, das durch unsere Beziehung entstand. Innerhalb kurzer Zeit entwickelte und festigte sich eine Bindung zwischen uns. Wie jede Bindung war auch diese erschöpfend. Meine Liebe und mein Hass auf meinen Meister erfüllten mich mit Angst. Beides war so intensiv, dass es schnell ineinander überging und Qualen verursachte. Die Intensität der Gefühle durchdrang mein ganzes Wesen, wirbelte alles durcheinander und machte mich wütend. Ich erkannte mich selbst nicht mehr. Es war, als hätte ich mich selbst aus den Händen gleiten lassen; mein Ich hatte sich verändert, und ich kehrte nie zurück. Ich leistete Widerstand gegen etwas, das steht fest. Vor etwas hatte ich Angst. Vor dem Wachsen? Vor der Liebe? Vor der Veränderung?

Ich verdankte meinem Meister viel. Meine Dankbarkeit mischte sich mit Schuldgefühlen. Die Last dieser Bürde begann mich zu bedrücken. Mein Meister, der meine Persönlichkeit in jungen Jahren geprägt hatte, musste sich irgendwann mit den Reaktionen meines eigenen Charakters auseinandersetzen.

Meine Beziehung zu meinem Meister war wie die zwischen Vater und Sohn. Was ich mit meinem Vater nicht erleben konnte, erlebte ich mit meinem Meister. Er füllte die Lücke meines Vaters aus. Dass ich den Platz meines Vaters nicht vom Meister unterschied, führte zu wütender Eifersucht und zerstörerischer Dankbarkeit.

Mein Meister und die Geschichten, die er erzählte, begannen, mein ganzes Leben zu beherrschen. Mein Leben entglitt mir. Die Rottöne der Schahmeran-Figuren, die ich zeichnete, wurden intensiver, die Linien härter, man konnte die Spannung vor dem Kampf spüren.

Ich suchte einen Ausweg für mich selbst.

Belkıya hingegen suchte einen Weg zurück.

 

BELKIYA AN DER CHINESISCHEN MAUER

Belkıya setzte seine Reise allein fort. Er überwand einige Hügel, überquerte einige Flüsse. Er fragte die Riesen, Feen und Dschinn, die ihm begegneten, nach dem Weg. Die meisten von ihnen waren zurückhaltend und etwas melancholisch. Man konnte kaum verstehen, warum der eine ein Riese, die andere eine Fee oder ein Dschinn geworden war. Sie sahen müde, erschöpft und düster aus. Es schien, als hätten sie sich von allen Welten abgewandt.

Schließlich erreichte Belkıya die Chinesische Mauer.

Ihr Gipfel reichte bis zum Himmel, ihre Länge erstreckte sich bis zum Horizont, und kein Durchgang war zu sehen. Es schien, als würde sie ihn von allen Welten und Menschen trennen. Belkıya spürte, wie sein Tastsinn sich wieder verstärkte. Lange hatte er niemanden und nichts berührt (nicht einmal das Siegel Salomos). Ein riesiger Wall war zwischen den Menschen und den Welten errichtet worden; jetzt, da er diese Mauer sah, nahm er auch das verborgene Hindernis in seinem Leben wahr. Jeder große Traum brachte seine eigenen Flüche und Abenteuer mit sich.

Er wanderte tagelang an der Mauer entlang. Kein kleiner Durchgang, kein Tor, keine Hoffnung öffnete sich vor ihm. Es war nichts. (Sein ganzes Leben hatte er vor einer solchen Mauer verbracht, und nun, da er sie in der Chinesischen Mauer sah, verstand er es. Diese Mauer war eine Zusammenfassung seines gesamten Lebens.)

Er ging weiter, und die Mauer endete nicht; sie erstreckte sich geradeaus, ohne zu biegen oder zu krümmen. Sie zog sich in gerader Linie bis zum Horizont. Kein Anzeichen dafür, wie viel Land oder Raum sie bedeckte. Es schien ewig zu sein, und dies machte Belkıya völlig hoffnungslos.

Hier gab es keine magischen Reisen in der Welt der Riesen. Er musste sich der menschlichen Ohnmacht direkt stellen. Er erreichte die Schwelle des Alltagslebens. Es war eine begrenzte, enge, seichte, eintönige Mauer. Dahinter begann oder endete das Leben; er wusste es nicht.

Erst nach Tagen traf er auf einen alten Weisen.

Er war der erste Mensch, den Belkıya sah. Wie viele Jahre waren seit dem letzten Menschen vergangen? Weißes Haar, weißer Bart, ein Weiser in weißem Gewand, der auf der Schwelle eines Tores saß, als wäre er seit tausend Jahren dort, murmelte kleine Gebete, blickte zur Sonne, wippte vor und zurück und hüllte sich dann in eine lange Stille.

Belkıya freute sich sehr, einen Menschen und ein Tor zu sehen. Er beschleunigte seinen Schritt, ging auf den Mann zu und hockte sich nieder. Der Alte erzählte alles ausführlich, mehrmals.

„Dies ist das einzige Tor der Chinesischen Mauer,“ sagte er. „Es bleibt 364 Tage im Jahr geschlossen. Es öffnet sich nur einen Tag im Jahr, am Frühlingstag, wenn Zulkarneyn kommt und es öffnet. Dann schließt es sich wieder bis zum nächsten Frühling.“

„Der Frühling naht,“ sagte Belkıya.

„Er naht,“ antwortete der Alte.

Belkıyas Herz erwärmte sich. Er sah einen Menschen; am ersten Frühlingstag würde er viele weitere Menschen treffen.

Er berührte den Mann. Untersuchte ihn lange und sorgfältig.

Seine Finger zitterten.

„Erzähl mir, Großvater,“ sagte er. „Es ist schön, in Einsamkeit Geschichten zu erzählen; während man erzählt, wird man selbst anders.“

Der Alte begann zu erzählen. Jeden Tag erkundeten sie gemeinsam das Wasser um die Chinesische Mauer.

Der Alte hatte in der Medrese von Buchara in einem Buch über das Wasser gelesen. Später las er noch andere Dinge darüber. Offensichtlich gehörte er zu denen, die das Gelesene in die Praxis umsetzen wollten; er begann, den Spuren des Wassers zu folgen.

Das Wasser – von den Alten „Wasser des Lebens“ genannt – führte diejenigen, die davon tranken, zu ewigem Leben, Frieden und Weisheit. Bis jetzt durfte nur einer davon trinken: der gesegnete Heilige.

Es war durchsichtig, flüchtig und unsterblich. Laut allen schriftlichen Quellen und Berichten befand es sich in der Nähe der Chinesischen Mauer.

Der alte Mann, der lange und immer älter auf der Suche gewesen war, gab die Suche nun am Fuße der Mauer, in den letzten Jahren seines Lebens, mit dem nahenden Frühling nicht auf. Als Belkıya sagte: „Der Frühling naht“, lag in der Stimme des Alten neben der Freude des Wartens auch Bitterkeit, vielleicht sogar noch mehr. Er hatte sein Leben geopfert, um das ewige Leben zu erlangen, und war gescheitert. Am Ende des Weges stand er auf der Schwelle des Tores.

Am ersten Frühlingstag erschien Zulkarneyn und öffnete das Tor.

Belkıya freute sich sehr, wieder unter Menschen zu sein. Er dachte, jeder, dem er begegnete, würde staunen und ihn mit derselben Neugier begrüßen, wo auch immer auf der Welt; doch jeder war mit seinen eigenen Angelegenheiten beschäftigt, niemand drehte sich um. Hinter und vor der Chinesischen Mauer war es gleichermaßen verlassen. Jetzt fühlte er eine noch tiefere, dunklere Einsamkeit, und der Abgrund in seiner Seele schmerzte.

Er setzte wieder seinen Weg fort. Diesmal nach Hause.

Belkıya kehrt zurück.

 

FRAGE VON DSCHAMSAP

„Er kehrt zurück,“ sagte Dschamsap. „Er kehrt nach Hause zurück, so einsam er auch ist, er ist dennoch unter seinem eigenen Volk einsam.“

„Ich verstehe, Dschamsap,“ antwortete Schahmeran. „Ich kann dich hier nicht länger halten. In den Geschichten, die ich erzähle, wecken immer die Rückkehrhandlungen dein Interesse.“

Wer weiß, vielleicht ist jede Geschichte eigentlich eine Rückkehrgeschichte. Mein Schweigen liegt nicht in meiner Tyrannei; auch ich hoffe, suche nach einem Weg, nach einer Lösung. Wir leiden beide.

„Aber wenn du willst, kannst du noch das Ende dieser Geschichte abwarten, denn wir sind bei der Geschichte von Dschihanschah angekommen.“

„Dschihanschah?“ fragte Dschamsap.

„Ja, Dschihanschah!“ sagte Schahmeran. „Eine der süßen, traumhaften Liebesgeschichten der Wintercafés, der stillen Höfe und langen Winternächte. Du musst die Geschichte von Dschihanschah und seiner Liebe Gevherengin hören.“

Ihre Bilder hängen an den rußgeschwärzten Wänden der Cafés. Nun wirst du diese Geschichte von mir hören.