Die Karfreitagsprozession dreht sich ganz um Stille und Dunkelheit. Die Kirchenkerzen werden ausgelöscht, die Statuen mit schwarzen oder violetten Tüchern verhüllt, der Altar steht leer und das Tabernakel ist unbesetzt. In Palma findet die größte Prozession eigentlich am Gründonnerstag statt, hauptsächlich weil dann Mallorcas verehrteste Statue, der Crist de la Sang, aus der allerersten religiösen Bruderschaft der Insel, gezeigt wird. Heute zieht der Gründonnerstag noch immer große Menschenmengen an, aber früher war es in Palma noch lauter, wo die „Xuetas“ einen komplizierten, segregierten Status hatten, und lokale christliche Jungen unermüdlich hölzerne Ratschen klapperten—die „roncadores“, „maçoles“ oder „carraus“—um, wie sie sagten, „die Juden zu vertreiben.“ Dann kam die Stille des Freitags. Am Karsamstag durfte man Empanadas essen—dazu bald mehr. Ich erinnere mich noch, wie sich die Stimmung am Ostersonntagmorgen völlig änderte, als die Glocken läuteten und die Kanonen des Schlosses San Carlos donnerten.
Die Karfreitagsprozession, der Processó del Sant Enterrament, ist immer die ruhigste. Heute folgt sie noch immer einer fast kreisförmigen Route von der Basilika Sant Francesc bis zum Plaça de Santa Eulàlia. Von dort geht es über die Cadena-Straße zum Plaça de Cort, weiter entlang der Colom-Straße vorbei an Bosseria, Plaça d’en Coll, Galera-Straße, Corderia-Straße, Plaça de la Quartera, Esparteria-Straße, Plaça del Mercadal, Travessia d’en Ballester und Socors-Straße und endet mit der Sant Enterrament-Zeremonie in der Kirche Nostra Senyora del Socors.
Wir stehen vor dem Tor von Sant Francesc, über dem die Statue des Heiligen Georg das große Rosettenfenster dominiert. Die Prozession—die schmerzvolle Jungfrau, Christus liegend im gläsernen Sarg—wartet auf einer Seite des Platzes, während die religiösen Bruderschaften langsam, sehr langsam, die Kirche verlassen. Der regnerische Frühling hat die Luft geklärt, und der strahlend blaue Himmel bildet einen auffälligen Kontrast zur düsteren Liturgie. Die ockerfarbene Fassade der Kirche färbt sich im Sonnenuntergang rot. Nach und nach senkt sich die Dunkelheit.
Aber da gibt es einige unerwartete kleine Elfen, die unermüdlich gegen die Dunkelheit arbeiten. Die jüngsten Kinder – einige mit verantwortungsbewusstem Ausdruck, andere verspielt – flitzen zwischen den Kapuzenfiguren hindurch, zünden die erloschenen Kerzen wieder an und verhindern, dass Wachs überall hin tropft. Die Straßen bleiben jedoch wochenlang rutschig und quietschen eigenartig unter Reifen und Gummisohlen.
Morgen ist Karsamstag. Vor der liturgischen Reform von 1969 war dies der Tag des Glockenläutens, das genau um zehn Uhr morgens erfolgen musste. Das Fest verband sich mit der Freude über die Wiedergeburt der Erde. Unter dem Geläut der Glocken riefen die Kinder: „cuquetes sortiu des niu, que el Bon Jesús ja és viu” („Kleine Käfer, kommt aus dem Nest, denn der gute Jesus lebt”). Der Osterzyklus begann mit der Segnung des Taufbrunnens – man glaubte, dass ein Kind, das mit diesem ersten geweihten Wasser getauft wurde, nach dem Tod unversehrt bleiben würde – und man entzündete das Neue Feuer mit Feuerstein, das von Haus zu Haus im Dorf oder in der Pfarrei getragen wurde. Diese Aufgabe übernahmen die Kinder selbst, die von Haus zu Haus gingen und riefen: «Llum, llum, llum!» („Licht, Licht, Licht!”).
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