La casa

Esta casa, fina como una hoja (¡amplía la imagen!), encajada entre dos calles, podría estar en algún lugar del sur de Francia o de Italia. Sin embargo, esta está en Isfahán. Eso es lo que me encanta de ella. A lo largo de la calle, pequeñas tiendas en hilera; desde el callejón, las entradas de los pisos que pertenecen a las tiendas. Desde los pisos, una luz cálida se derrama sobre la calle.

Los dos hombres que hablan a la derecha, que mientras yo hacía la foto se retiraron discretamente junto a los coches, ahora salen de la sombra, con rosarios musulmanes en la mano. «¿Te gusta?», señalan la casa. «Sí, mucho.» «Entra, tenemos calcetines muy buenos.» «Por desgracia acabo de comprar unos en el bazar», le muestro la bolsa de plástico; lo siento de veras. Ayer en el Zagros, durante la escalada, o más bien durante el descenso por la roca, el último se me perforó por tener dedos en los pies; tuve que comprar un par con el logotipo de Dolce and Gabbana, que luego luciré por la noche en la fiesta. Entra en la tienda y luego vuelve. «Entonces, por favor, acéptalos como regalo.»