«¡Larga vida al tribunal soviético, el tribunal más humano del mundo!» —grita el acusado al comienzo del juicio en la escena final de La prisionera caucásica. La burocracia alemana es la burocracia más humana del mundo. No solo en el sentido del principio «errar es humano», que explotan al máximo. Sino también porque las incompatibilidades y los callejones sin salida están codificados en un sistema incontrolado y obsesivamente sobrerregulado, y el conjunto es un oxidado candado-rompecabezas kafkiano, en el que el mecanismo oficial conduce necesariamente al fracaso. Sin embargo, en cada oficina hay unas pocas personas dispuestas a asumir cierta responsabilidad y a arreglar el asunto de forma creativa. Todo el sistema funciona gracias a estas pocas personas. Por lo tanto, si ves que por la vía oficial te das contra un muro, la clave de la solución no es preguntar «¿qué debo hacer?», sino más bien «¿puede usted hacer algo?». Esto suele funcionar. Pero también significa que ningún asunto puede resolverse por correo o por teléfono. Siempre hay que presentarse y encontrar la solución personalizada delante del funcionario adecuado.
He vivido aquí durante tres años, y durante todo este tiempo solo he conseguido resolver mis asuntos de este modo. Hoy he decidido empezar una crónica sobre mis (des)encuentros con la burocracia alemana. El lunes transferí una cantidad desde mi cuenta bancaria a mi tarjeta VISA, dentro del mismo banco. En Hungría esto lleva unos minutos. Desde el lunes voy todos los días al banco para decir que el dinero todavía no ha llegado. Cada día charlamos media hora —que le pagan a él, no a mí—, y cada día me asegura que mañana, sin falta. Hoy, viernes, es el último día en que puedo transferir un anticipo a Cerdeña, solo a mi propio nombre, solo con mi propia tarjeta VISA. La cantidad sigue sin estar disponible. Vuelvo al banco otra vez para que ahora sí hagan algo de verdad. De nuevo revisa el historial de transferencias, y solo ahora descubre que los dos últimos dígitos del número de la tarjeta, escritos por él en el formulario, fueron leídos por el sistema como OS en lugar de 05. Un código en el que solo pueden figurar números. Y el sistema aún no había señalado que mil euros llevaban días flotando sobre una cuenta inexistente en el mismo banco. Lo corrige. «Ahora está bien, para el lunes estará allí». «¿No puede ser hoy?» «Leider nicht, el plazo de transferencia es de un día laborable». «Lo siento, lo necesito hoy. Durante cuatro días no ha llegado por culpa suya. Ahora, haga algo». Habla un rato por teléfono. «El colega lo transcribirá manualmente, estará en su cuenta dentro de una hora».
En el banco hay también una colega rusa, Nadya. Si el destino nos reúne, solemos hablar en ruso de los queridos Urales, no vistos desde hace mucho tiempo. La última vez, en un caso similar, corrigió inmediatamente el error. Hasta ahora había pensado que estaba empleada aquí, en el barrio ruso de Berlín, para poder gestionar los asuntos de los clientes rusos en su propio idioma. Pero ahora veo que está allí más bien para que los clientes rusos, acostumbrados a una administración muy distinta, controlada a mano, no exploten en el acto. O, mejor dicho, para que no hagan volar el banco por los aires.
George Ipsilanti – Pyotr Leshchenko: Я тоскую по родине (Siento nostalgia de mi patria). Interpretada por Alla Bayanova. Para su texto y traducción, véase aquí
Posdata. Después de haber anotado esto, intenté de nuevo la transferencia, por supuesto sin éxito. Treinta minutos antes del cierre volví otra vez al banco y, según la costumbre de Europa del Este, les grité. En cinco minutos lo arreglaron, ahora por fin funciona. Más allá de todas las consideraciones antropológicas, a veces esta es la única manera que funciona.
las fotos fueron tomadas en la Siemensbahn außer Betrieb
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